Rescate

ARTHUR RACKHAM

Ella sabe que la espuma ya no nace en mi pecho

Sabe que ya no huelo a gaviota ni a remolino

Sabe que tengo anclas,

Sabe que tengo nudo

Pero ella

Con su playa y sus peces

Choca

Y choca

Y arrasa

gritando

Contra la piedra de mi boca. 

Huelga (texto de Cloti Guzzo)

Los ricos no; a esos no se les ve nunca, son dráculas negros que se cambian de sangre todos los miércoles por la tarde y tratan a los seres humanos como si fueran cerdos, con sus pensamientos cerdos, (el de los ricos).

Me refiero a los otros, a los que están más cerca, a los que dicen que hay que ser educados y son unos maleducados impresionantes.

Que dicen que hay que ser puntuales y siempre llegan tarde porque tienen reuniones o reuniones o reuniones...Esos que dicen que es que en este país nadie quiere trabajar y por el cristal de sus despachos compruebas que están mirando el próximo viaje o crucero o deporte donde gastar el sueldazo que gana por no hacer nada. Los que dicen que son los más listos, la raza super, o la frente ancha y tienen al lumbreritas en una mesita desafiando sus fantasmas con nuevas ideas, organización, propuestas , mientras le dicen que como se ponga enfermo lo echan a la calle sin contemplaciones, ni amortización económica, ni paro, ni na de na, a la calle!!

Esos que engañan a todo el mundo inventándose el dinero, las casas, las hipotecas, los precios, los intereses, todo por no dar palo al agua, a su mujer, a sus secretaria, a su suegra, y hablan mal de todo el mundo, con esa sonrisa caduca como los envases de fairy que reciclan rapidamente con la última sonrisa , antes importada de Estados Unidos, ahora quizás de un Pais que venda más ¿naturalidad?.

basta, basta, basta ,basta
Huelga general.
Cloti Guzzo.

Con versando con Juana Vázquez

Siempre he pensado que la verdadera poesía es la que entiende (o siente) mucha gente, la natural, la cotidiana pese a su belleza. La poesía de Juana lo es y Paloma Corrales sabe cómo explorarlo:

Montañas

Yo les llamo abuelos

Les llamo pasado y les llamo arruga

Pero se que es un disfraz,

una mentira.

Ellos son gigantes

gigantes como castillos

fuertes como el centro gastado pero duro

Aún

de la primavera.

Ellos que antes eran troncos y yerba

ellos que amaban a sus hijos con la fuerza de la raíz

ahora tienen tortugas grises,

huesos grises

y un tropezón de días

casi

en el presente.

Ellos que son los míos

ellos que duermen para volver a encontrar

volver y oler a la niña relámpago

volver a jugar con el niño de las manzanas.

Ellos no son viejos

ellos están aquí

retumban en mi sangre y aman la risa del nieto,

aún recuerdan los pasos de baile y viven el presente

como si no hubiera otra salida.

En las tardes de otoño,

cuando el calor se va y aún el invierno no es negro

del todo

mis abuelos miran la geografía de su piel;

mapa de cien heridas

recuerdo de cien fuegos

agua de mil besos

y sonríen

con la vida cansada:

satisfechos.

Preguntas ajenas

Jesús Román Brovia

¿Cuánta risa le queda al rumano

antes de convertirse en martillo?

¿Cuánto niño,

cuanto mar para la africana

antes de ser puta y maltrato?

¿Cuánto cartón hace falta

para reciclar al vagabundo?

¿Cuánta familia le queda al chino

antes de ser máquina?

¿Cuánto sueño le queda al anarquista

antes del orden y la corbata?

¿Cuánta lluvia

cuanto cóndor al ecuatoriano

antes de la artesanía,

antes del grito ahogado

antes del alma robada?

¿Cuánta serpiente

Cuánto asco

Cuánta envidia nos queda a nosotros

antes de entregar la vida?

Con versando con Gracia Iglesias

En esta ocasión, Paloma Corrales interviene a la multifacética y sorprendente poeta Gracia Iglesias que nos muestra su performance y su clara forma de narrar, ¡que ustedes lo pasen bien! 

Ángela de Luis en los diablos azules

Esta noche, a partir de las 21.00, Ángela de Luis recitará sus poemas en los Diablos Azules (Apodaca 6, al lado de Tribunal, en Madrid). Después, como todos los martes, JAM de poesía en la que participaré leyendo tres poemas (Preguntas sin respuesta, Santiago de Chile y Descripción del acto) Nos vemos allí !

Santiago de Chile

¿Para qué volver a Santiago

si tú ya no corres por el parque Forestal?

¿Para qué volver

si ya no te salvo de las lágrimas y el Mapocho?

Para qué tanta Alameda,

para qué tanta chela y Pablo Neruda

si tú no estarás nunca más desnuda

nunca más presente

en aquel departamento triste de Lastarria

Para qué perseguir al pasado

para qué abrir los puños si ya vacíos

hace tiempo.

Mi Santiago de Chile con mi raíz torcida

Mi Santiago de Chile con cicatrices

Mi Santiago de Chile y mi calor hundido

Mi Santiago de Chile, la herida donde fui feliz. 

Mutaciones

Jesús Román Brovia

Por el día somos mesas y sillones

a veces frutas o cuchillos

pero cuando el calor en la grieta,

cuando en la piel canciones

cuando en sus ojos rugidos, 

a ella le arden los caminos

y a mi se me abren los paraguas

de la risa.

Peleamos por volver al lunes, a las sábanas dobladas

pero solo hay hoguera

-de sus bosques ardiendo en mi lengua-

hoguera

-de mi león rojo en su cebra-

Fuego

de las mesas y sillones

que somos cada día 

Gracias a Rafael Soler

Mi intención al poner una entrevista del programa de Paloma Corrales a la semana, era dar toda la difusión posible a todos los poetas que escucho y veo en su programa y que me inspiran y me enseñan. También intento de esta manera dar las gracias a Paloma por el curro y el cariño que dedica a la poesía y a "sus" poetas. 

Pues bien, hace unos días me escribió Rafael Soler para agradecerme la publicación de la entrevista y de su poema en Archipiélago realidad y, por si esto no fuera ya la hostia, me ha mandado su libro Maneras de volver a casa que incluye poemas tan sugerentes como este Antidiario por si acaso:

Hoy no me levantaré a las siete y cuarto
que es una hora triste para empezar el día
con un cuchillo atroz en la garganta
y otro en la naranja


no me ducharé con sales del Mar Muerto
medio vivo como sigo en su espuma 
tan discreto en mi envase numerado


no abriré la prensa por donde siempre toca 
no buscaré un anuncio de masajes repentinos
ni encontraré mi prematura esquela 


no miraré te lo prometo en los espejos que no 
                                                                tengo 
nada hablaré conmigo para volver a casa
y no brindaré sin copa con tu copa


atado como estoy por siempre a tu ventana. 






(Muchas gracias Rafael, por el detalle y por la poesía)

Reset

Marie Laurencin

Si al final decido sacar el aguijón de sus labios

quitar la navaja de la cama y que la flor se escape 

quién me salvará si yo con manos diagonales

quién a mi lado con estas ganas de explotar heridas

quién recibirá mis flechas a flor de piel y mis besos oxidados.

Quién con esta noche egoísta

quién con mis barreras de miedo

quién si yo no busco el néctar, si yo no pruebo el azúcar

quien va a quererte a ti que te lanzas

a ti que te sueltas el río y te descojonas

quién a ti que quieres ponerme fuego en los cerrojos y salvarme 
la vida,]

Quién va a hacerte feliz si yo soy carnívoro y me gusta joder los futuros

con la punta venenosa de mi lengua. 

Sorpresa fría

JEANLOUP SIEFF

Teníamos las manos tan metidas en el verano

Que no pudimos

No sentimos

el invierno acercarse a nuestros cuellos.

Tan ahogados de labios que el golpe nos llegó sin aviso

y en nuestros dedos piedras

y en el centro

Justo en el ombligo del beso

Una corteza fría

Y tiesa como el olvido. 

El internet de Morel

Influenciado por el cuento La invención de Morel, de Adolfo Bioy Casares

Morel era un niño callado, extraño. En la escuela los niños no le llamaban para jugar porque siempre estaba hablando de cosas raras; duendes, dragones y magia. El día de su undécimo cumpleaños, y viendo la afición de su hijo por quedarse en casa y no jugar con el resto de niños, sus padres le regalaron un ordenador por su cumpleaños. A partir de entonces Morel y su máquina se volvieron inseparables.

Durante los años de colegio e instituto, Morel pasó las tardes en su cuarto jugando al ordenador, peleando y viajando por lugares digitales llenos de píxeles y princesas, píxeles y monstruos, píxeles y juegos.

Pasó el tiempo y Morel creció. Se le pasó la adolescencia delante de una pantalla, y también se le pasó la oportunidad de jugar de manera real.

Ya con veintiún años, Morel empezó a preocuparse por su porvenir y se propuso inventar un videojuego para ordenador totalmente revolucionario. Consistía en que el jugador se introdujera en el juego de forma total: física, mental y emocionalmente.

Para aplicar su idea eligió su mundo favorito, el del videojuego Battle 3000. Este mundo virtual representaba un mundo fantástico plagado de duendes, hadas y bosques gigantescos.

El jugador, para introducirse dentro de aquel mundo, debía registrarse a sí mismo como un avatar independiente. Y para ello, su cuerpo debía ser analizado y comprimido a escala. Alteró la webcam que usaba para hablar con sus amigos seguidores del Bottle 3000 y consiguió elaborar un artefacto que lo reprodujo a escala reducida en un entorno digital.

Después pensó en el aparato Abdo Max de su padre para ejercitar los abdominales. Le cortó las ventosas que se ajustaban a la barriga y se las puso en la cabeza. Dos en la frente, otras dos en cada lado, y otras dos en la nuca.

Después unió las ventosas a unos cables que llevó hasta un puerto USB alterado que conectó al ordenador. A través de un software especialmente adaptado por él, consiguió transferir sus ideas al ordenador.

Por último, para enviar sus emociones al computador, Morel no tenía ninguna idea. La verdad es que las emociones no eran algo común en él. Pensó en lo que le hacía feliz: conseguir tesoros y monedas en Lortio, ciudad del puerto de Battle 3000, y lo que le ponía triste: ver morir a algún amigo digital. Sobre todo, aquella vez que Excalibur murió por esas flechas orientales lanzadas a traición.

Con estos pensamientos revueltos en la cabeza, volvió a ponerse las ventosas del Abdo Max y transfirió sus sensaciones. Como un nuevo Adán, el Morel virtual tardó poco tiempo en ser configurado. Aquí no existía el barro, y fueron los bits lo único que necesitó el pequeño Dios para hacer su doble perfecto y digital. Y, agotado, esa noche se fue a dormir.

Al día siguiente Morel se sintió liviano, muy liviano. Las manos se le clareaban y en su estómago se podía ver descomponiéndose el sándwich con queso que se había comido el día anterior para cenar.

Asustado salió de la habitación pero cuando llegó el baño ya solo le quedaba un pulmón, 3 uñas del pie derecho, los dos pezones, una ceja y medio codo. A los pocos segundos desapareció completamente.

El nuevo Morel, desprendido del mundo atroz y real, saltará, cabalgará y luchará por las selvas del mundo de Battle 3000 , feliz por ser eternamente aceptado.

Pequeña muerte

Joan Brossa

Todas las noches, antes de irme a dormir, cojo el revólver y me disparo un día en la sien.

Con versando con Laura Gómez

Pues aquí llega otra semana la nueva entrega del Con versando de Paloma Corrales, esta vez con la poeta Laura Gómez, ¡espero que la disfrutéis tanto como yo!

Persistente

Magritte

Sobreviviste a los sucesivos cuerpos

al aliento fresco de la muerte

para llegar,

rotunda

más que entera

a cabalgar unos ojos

una piel

borde exacto de mi sangre.

Objetivo

Juan Francisco Casas(con bolígrafo...)

La punta de flecha que tengo en la lengua

Encaja

Perfectamente

En el cuello fresco de las enemigas de las estatuas,

en la cerradura de las que siempre corren en los bosques

en las ganas de las que siempre traen el arco a la cama

y se duermen cansadas

con los zapatos puestos. 

Masa, de César Vallejo (mi poema preferido)

¿Por qué es mi poema preferido? es simple. Creo que es el conjunto de
letras más humano que haya leído nunca. Cuando pienso en escribir, imagino la
fraternidad de este poema, a César Vallejo lleno de humanidad, de ganas de
salvar a todos, de ayudar. Por eso escribo poesía, joder. Para rodear y salvar
a todos los hombres y a todas las mujeres de la tierra...

César Vallejo visto por un tal Pablo Picasso

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: "¡No mueras, te amo tanto!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
"¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando "¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: "¡Quédate hermano!"
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces, todos lo hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazo al primer hombre; echóse a andar...

Cambio de delantera centro

Svetana Valueva

Me dirijo a ustedes para comunicarles mi decisión:

Después de haber trotado las bandas de mis brazos durante seis años, después de meter cientos de goles de noches rojas y puntapiés, tantos puntapiés que las lenguas quedaron rojas y torcidas, he tomado la decisión de traspasar a mi delantera centro titular.

Elena, mi delantera estrella, mi equilibrista de quince quilates que ya no brilla, oxidadas las rodillas y los encuentros fortuitos a media tarde y que ahora uyyyyyyyyyyyyyy, cuando antes hat-trick, fuera los disparos a bocajarro que antes siempre al centro de la cama.

Y ahora, el vacío en el área pequeña de mi habitación, me ha llevado a sondear el supermercado de fichajes y conseguir, en un adelantamiento de carrito, el contacto de María, una potente jugadora de 236 besos-goles por marcar y un regate en corto que hace pestañear al defensor en lugar de meter la pierna (que se le ocurra meterle algo a cualquier defensor a mi jugadora estrella, a mi crack en las tripas, a la recientemente bautizada como “disparo a la escuadra si me mira”).

El contrato, que acaba de ser firmado a través de una noche vinculante, durará lo que duren las naranjas frescas sobre el terreno de besos. 

Ella y sus besos

Eduardo Anievas Cortines

Me besa

Y  aspira como si solo tuviera polvo en los labios

llevándose todos los lunes rotos

que no pasé con ella.

Besando me llega a los rincones

Me llega a las explanadas de la lengua

Aspirando.

Y ella aspira fuerte

tan fuerte

que se me encienden los aspersores

y se me empapa el cielo

de la boca.

Con versando con Rafael Soler

Aquí os dejo otro vídeo del programa que me gusta tanto Con versando, de Paloma Corrales en VeoGuadaTV. Merece muuuuucho la pena la poesía de Rafael Soler, rodeada de muerte, de vida, de personas.


Aquí os dejo un poema de Rafael Soler, poeta, ingeniero y sociólogo.


Ahora que todo me rodea

Para darme aquí la vuelta necesito más espacio

una cadera por ejemplo

y un codo obediente que resista mi empeño

tan fuera de lugar y tan hermoso

dos vértebras quisiera del esternón a los talones

y qué será del esternón

y a dónde fueron los talones

y altivos y de estreno con Aquiles

pero yo no

salir de mi quisiera

entre dos vértebras y un codo

hasta cambiar definitivamente de postura

despacio y sin resquicios contra el mármol

en busca de mi cuerpo y de tu abrazo.

Stop

Al principio todo era fuego

pero luego llegaron ellos

los mecheros,

y esclavizaron las llamas.

Propuesta

Math creative studio

Te propongo jugar en lo más alto de la noche,

Atentar contra el frío y poner flechas en los labios

Maduros,

Que están a punto de arder.

Propongo que nos tropecemos con las manos puertos

Los cuellos playas

Las piernas puertas

Y los ojos panteras en la sombra

A punto de rugir. 

Con versando con Elvira Daudet

Aquí os dejo el segundo Con versando con la entrevista que Paloma Corrales le hace a la gran poeta Elvira Daudet en VeoGuadaTv. Espero que os guste tanto como a mi. Y para muestra, un poema extraído de su blog:


NO ME PREGUNTES


Nunca sabré quien fui,
porque anduve perdida muchos años
persiguiendo tu sombra indescifrable
en noches pavorosas de negrura,
sin luna, farolas ni luciérnagas.

Despertaba a la orilla de mañanas
cada vez más remotas,
escasas y con la luz trufada de la tarde,
y me ponía en pie, pese al cansancio,
e iba tras la silvestre música de tu nombre.

Aferrada al ansia de encontrarte,
para andar más ligera me quité los zapatos,
me desvestí las ropas que acortaban mis pasos,
vacié los huesos de la médula
y me olvidé la vida en cualquier parte


Elvira Daudet

Carta en "El paciente inglés"

Amor mío te sigo esperando. Cuánto dura un día en la oscuridad... ¿Una semana? El fuego se ha apagado y empiezo a sentir un frío espantoso. Debería arrastrarme al exterior pero entonces me abrasaría el sol. Temo malgastar la luz mirando las pinturas y escribiendo estas palabras. Morimos, morimos, morimos ricos en amantes y tribus y sabores que degustamos en cuerpos en que nos sumergimos como si nadáramos en un río. Miedos en los que nos escondimos como esta triste gruta. Quiero todas esas marcas en mi cuerpo. Nosotros somos los países auténticos, no las fronteras marcadas en los mapas con los nombres de hombres poderosos. Sé que vendrás y me llevarás al palacio de los vientos. Solo eso he deseado, recorrer un lugar como ese contigo. Con nuestros amigos, una tierra sin mapas. La lámpara se ha apagado y estoy escribiendo a oscuras.

POEXXI@ 2012, Festival de la palabra en Valladolid

La verdad es que, aunque escriba poesía, siempre me he sentido un poco futbolista dentro de los círculos poéticos, un poco salvaje, un poco Miguel Hernández frente a los cursis Lorcas y Cernudianos. Siempre con piedras en los bolsillos por si aparece algún perro en el camino frente a los poetas, que solo conocen las piedras por los cuadros del genial Friedrich. Pues bien, cuando me empecé a reconciliar con el mundo poético, o más bien, a conocerlo de verdad, fue en el VI Festival de la palabra Versátil.es 2011 celebrado en Valladolid junto a grandes personas y poetas como Javier García, y Pedro y miembros del Colmo Colectivo como Diego Nieto, Cristina o Gutiérrez.

Este fue mi primer encuentro con el ámbito poético español de verdá, el de los poetas sin humo ni fulares, sino con sangre, cervezas y vida. Me quedé tan encantado por el encuentro que llevo medio año pensando "que ya va siendo hora de otro encuentro. Qué ganas joder". Por eso, cuando me enteré que el próximo versátil.es será los próximos días 20 y 21 de marzo en Valladolid, me puse contento de narices y, como tengo muchas narices, eso significa que me puse contentísimo. Ahora no se llama Versátil.es, se llama POEXXI@ y seguirá siendo el festival de la palabra al que acudiré con los oídos y los ojos bien abiertos y sin piedras en los bolsillos porque no creo que acudan perros entre tanta buena gente. 

Con versando, presentación del programa y entrevista al poeta Jaime Alejandre

A partir de ahora subiré al blog los vídeos que Paloma Corrales, periodista y grandíiiiisima poeta, publica en su programa Conversando en veoguadaTv . La verdad es que la idea no es mía, me he fijado de Gsus Bonilla que acaba de subir una de estas entrevistas a su blog, pero es que de verdad creo que, si quieres estar al día de la poesía contemporánea en España, no puedes perderte ni uno solo de estos encuentros.Aquí os dejo la presentación del programa que hace Paloma Corrales 

y aquí la primera entrevista al poeta Jaime Alejandre

Sueño infantil

Edmund Dulac

El niño que se escondía las manos en la chaqueta

aquel que no sabía pegar patadas

aquel que escuchaba a las niñas y no entendía

ni entiende

nada,

sufre porque se le escapa, 

nunca más la única niña que entendió en la vida y se saca

se saca como un loco las manos de los bolsillos

y pega patadas

como Cristiano y como Messi

todas las patadas que haga falta para que ella mire

para que ella puñal

para que merezca la pena dejarse la uña morada

romperse las zapatillas,

Lo que haga falta

si ella

me mira.

Herida

Ingres

Si mantengo la herida y la abro de noche

es solo para que vuelva tu puñal

tu ausencia afilada de cortar minutos.

Echo de menos tus lianas en mi cuello

tu caminar de bichos

por la lengua.

Me duele la herida porque no la sangras

no la llenas de dedos curiosos

ni noches de tormenta.