Con versando con Antonio Porpetta

Nuevo con versando con Paloma Corrales, que esta vez presente a un poeta vecino, que, como él mismo dice, ha escrito toda su poesía en la Sierra madrileña. Espero que lo disfrutéis. Aquí os dejo un poema para que os animéis a ver la entrevista entera...

VOSOTROS

(De “La mirada intramuros”)

Os digo la verdad:

Tan sólo por vosotros,

sí, de verdad, tan sólo

por vosotros, porque si no, ¿por quién?

Lo demás poco importa, os lo aseguro:

Mis montañas… mi mar…

la casa que me abraza y que me cubre,

los ojos que me amaron,

los libros que leí,

incluso mis poemas,

la voz que puse en ellos

las astillas de vida que en ellos me dejé…

Tan sólo por vosotros, sí, tan sólo

por quienes en la sangre

navegaréis mi rastro

y a quienes mi memoria a veces traiga

una brizna de amor, un aleteo

de ríos o palabras,

un levísimo vuelo

de preguntas, ausencias o luciérnagas.

Tan sólo por vosotros, de verdad,  no quisiera

amanecer un día

arropado de bruma…

                                 sin vosotros.

El ciruelo

Yo tengo un ciruelo en flor, 
una boca y una lengua blanca
para toda la primavera. 

Si me sigues mirando me florecerá la raíz
se me erizará el tronco
y ya no habrá tiesto posible para este ciruelo en flor
que se me ha ido de las manos.

Poema para ser escrito cuando la gente que quiero esté muerta

Alain Carpentier

Me pesa el hueso gastado de mi abuelo

Me pesa la ruina brillante de mi abuela

Me pesa el ataúd rotundo de mi padre y me pesa la tierra húmeda

de mi madre.

Me muerden los gusanos vivos de las mujeres que amé

Me pesan, como trozos de sangre y plomo, los huesos valientes de [mis hermanos.

Mis huesos, que aún no os pesan

ya os pesarán. 

PoeXXI@, VII festival de la poesía

Mi evento cultural preferido del año, mi ida a la Meca poética anual, mi juntarme con amigos y poetas en Valladolid. Esto es lo que significa para mi el PoeXXI@ festival de la palabra 2012, anteriormente conocido como Versátil.es festival de la palabra y que se celebró en la facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Valladolid los pasados 20, 21 y 22 de marzo.

Pero, ay, el VII Festival de la palabra estuvo cerca de no celebrarse. Su cabeza, su inspirador y alma, Javier García Rodríguez, dejó la Universidad de Valladolid haciendo que el ColmoColectivo, grupo de estudiantes que hasta ese momento habían estado en un segundo plano a la hora de organizar el evento, tuvieran que tomar el mando para mantener el alto nivel literario y humano de los años anteriores.

Después de que los “colectivos” planearan un muy interesante y variado calendario para los días 20, 21 y 22 de marzo, fui al festival con el cuaderno lleno de hojas vacías, porque en el festival de la palabra nunca dejas de apuntar nombres, obras o incluso músicos. Y así, con música, con las sinergias (el cantante de la Linga se aficionó a este término) que se establecen entre la música y las letras, empezaron las Letras sonoras, una mesa redonda con grandes músicos como Diego Vasallo, Dani Duque de la Linga y Alfredo González, acompañados por el músico frustrado y poeta excelente RogerWolfe.

La charla caminó por la frontera que hay entre la música y la literatura. Una relación que se acerca y que se aleja que sube la voz o que se silencia para expresarse en un papel. Entre otras cosas, se habló de grandes adaptaciones como la que hizo Cohen con la poesía de Lorca o la de Pedro Guerra con el poeta amigo de cantantes, Ángel González, y también de un interesante proyecto (otro más, porque ya colaboraron previamente) entre Roger Wolfe  y Diego Vasallo.

Amalia Iglesias y Julia Piera

Después, primera lectura con las desconocidas (para mi) Amalia Iglesias y Julia Piera. Amalia, con una fuerza que duele, empieza contundente te escribo como quien tira dados en una grieta del corazón, tanto, que aparece una lágrima rotunda en el ojo de su compañera Julia Piera a la que siguen varias. Por cierto, las lágrimas de la poeta fueron el mejor momento del festival. Y es que, cuando tu sangre retumba en mí como una caracola, suceden poemas precisos, escucho a las termitas de mi corazón exactos, y es entonces cuando me da rabia haber estado tomando notas cuando podría haber estado escuchando todos los poemas de esta excelente poeta.

Julia Piera, después de la emoción de un poema recibido justo en la diana, se recompone y nos presenta unos poemas llenos de kilómetros, de olores, de arena y mango, desde Puerto Rico al desierto. Buenos poemas que, como dijo Cristina, tienden al infinito. Y así, con la sensación de que los poemas de Julia Piera aún se pueden explorar mucho más, llegó la tarde y los recitales de Diego Vasallo, Adriana Bañares y Mauricio Herrero.

El libro que nos presentó Diego Vasallo llamado canciones que no fueron es, según el propio músico y escritor, un libro de artista más que un libro de poemas. Un libro inspirado por la filosofía zen y el hinduismo, escrito entre Menoca, San Sebastián y Madrid, y que pretende eliminar toda reflexión para que la inspiración fluya. Vasallo adorna la letra con ilustraciones propias y crea, alrededor de estas canciones nonatas, un entorno íntimo para cada una de ellas. Estos latidos/ estas paradas de tiempo/ estas ausencias/de mí mismo: /estas muertes sobrevividas.

De izquierda a derecha, Christian Supiot, Diego Vasallo, Adriana Bañares y Mauricio Herrero.

Adriana Bañares, que tiene dos manos, solo, tiene muchas poesías, muchos formatos. La poesía principal, la titular, la mayúscula, es una poesía de fluidos oscuros y carne, la secundaría, la sombra, es la que tiene naranjas y monstruos y herida, mucha herida. Poemas como “Fast food: Marilyn como cadáver exquisito” en el que el foco se rompe para dejar paso a la sangre, al dolor: te veo en mí/ como un recuerdo reciente de lo que aún no ha pasado(…)La cicatriz de tu costado grita mi nombre.

Y por último en esta ronda de lecturas poéticas, Mauricio Herrero nos leyó poemas de La presencia inasible de la luz, un libro que nació del encuentro casual de una joven ciega y del perfume que esta le dejó en la mano, una catarsis a lo Luces de la ciudad que le hace volver a la poesía después de muchos años. Se trata de un poemario que juega a atrapar la luz, a veces con más acierto y llegas a los umbrales de la luz/descifrando su perfume o la luz se hunde en el fondo de tus ojos y otras con menos, (la forma de recitar de Maurcio Herrero no es especialmente atractiva que digamos) pero su poesía cala de todos modos en un poemario compacto y con un objetivo claro.

Javier García Rodríguez, descubriendo su regalo.

Y después de esta triada de poetas llegó, a las 18:30 de la tarde, la vuelta a casa de Javier García Rodríguez, antiguo capo del festival y que regresó a la UVA por la A mayúscula, la puerta grande. Presentado por Ángel, el chico de la curva, el bar donde el festival de la palabra se multiplica, Javier nos presentó poemas singulares, anuncios por palabras se ofrece payaso para fiestas y cumpleaños infantiles. Muy profesional. Seriedad garantizada y muchos recuerdos de pasadas ediciones.

Hubo mucha emoción, con el homenaje que le hicieron sus alumnos (siempre serán sus alumnos) y con el poema elegía, letras dedicadas a un amigo fallecido. Muy grande Javier y muy grande su poesía El cielo que ofrecían se esfumó como el vino/de la noche de un viernes rotundo e infinito/en que jóvenes ebrias de alcohol y de deseo/bailaban sobre el suelo brillante de una playa.

Por último, para acabar el día, concierto del Señor Chinarro, un señor muy pop, entre Krahe y Eugenio, que nos deleitó con sus canciones, su buen humor y sus letras ENORMES Pudo ser un amor del montón/pero todo el montón era mío. Y, aunque tiró una copa en el escenario que yo recogí con un burruño de papel del baño, me pareció un tipo majo y con talento.

                        

El señor Chinarro.

Y después de la música el recuerdo nos pedía La Curva, peaso de bar de Valladolid city donde Los Arañados Signos tenían expuesta su obra a partir de los poemas de autores del PoeXXI@. Allí, entre Diegos Vasallos y gemelas, estudiantes poetas que viven lejos y vuelven, profesores y gente con talento en general, sentí una especie de hermandad poética que solo encuentro en las Jams de poesía y en este festival inevitable.

DÍA 2

Presentada por Jara Calles, y rodeada por los representantes de Laika, Rémora, La Fanzine, Elefante Rosa, Satélite y el colectivo Arañados Signos, el segundo día de PoeXXI@ empezó con una mesa redonda dedicada al ecléctico y pegajoso mundo del Fanzine. Poesía arte sana. Se habló de la lucha mortal entre la creación artesanal inspirada versus la malvada industria que ya profetizó el gran Benjamín. Se habla de objetos fetiches en el siglo XXI, el siglo de lo volátil. ¿De verdad hay contracultura hoy en día? ¿puede haberla? ¿qué hacemos con las subvenciones (que no existen en realidad, son un mito, como los Reyes magos a los cuarenta) para nuestras publicaciones rebeldes y libres?

Muy interesante y completa charla sobre uno de los formatos (ya os avisé) que maneja a la perfección Adriana Bañares. (Si, me gusta lo que hace y cómo lo hace).

Después llegó Fernando del Val y su cita de Goethe contra el realismo y los perros: “Si usted pinta exactamente un cuadro de su perro, usted no tendrá un cuadro, tendrá dos perros”. Ya, claro, pero uno ni come ni te lame la mano, eso hay que tenerlo en cuenta. Después de esta referencia tan inmovilista, Fernando del Val leyó unos poemas de su libro Orfeo en Nueva York, que me llegaron a la gran manzana (si, es forzado, pero todos los poetas que escriban sobre Nueva York –y que lo hagan bien-, me llegan) a la luz, ¿se la puede enterrar viva? Poemas que hablan de mitos y de apocalipsis medidos y urbanos no existe la prudencia/no existe la poesía/quieren sacarle los ojos al silencio/con dedos que parecen tenazas.

Acompañando a Fernando estaba CarlosAganzo, director del Norte de Castilla que usa las palabras para defenderse del mundo, de la barbarie. Poemas sobre el bombardeo de Irak, sobre la indignación y la rabia Aquí el bárbaro soy yo/porque nadie me entiende.

Tras la lectura de poemas llegó la presentación de los libros de Sara R. Gallardo, Alberto Santamaría y Mercedes Díaz Villarías.

Sara, la peligrosa, tengo licencia de armas/y estoy apuntando lejos, nos mostró los andamios, las vértebras de su Epidemia, libro publicado por El Gaviero. Sara hurga en los coágulos de la herida, del daño Mi poesía es fruto del dolor/no de la primavera y deja caer en la mesa todo aquello que contamina, de una manera certera, ya sea prosa o poesía.

Alberto Santamaría con Interior metafísico con galletas me dejó frío. No le cogí el ritmo y me parecieron poemas desconcertantes. El inicio del poema par, en el desarrollo impar, y en la conclusión, quizá, un verso perfecto. Resultado: hay que leerlo para contrastar.

Por último, Mercedes Díaz Villarías, con una presentación genial de This is your home now, su poemario autoeditado (y a mucha honra). Mercedes Díaz Villarías, con unos cuadros americanos e intensos que expuso en la Facultad, y que tomaron vida en el vídeo que nos puso mientras leía sus poemas. Escenas lentas, escenas suaves, que no golpean, escenas de cerca como las de El árbol de la vida, escenas que, unidas a la voz de Díaz Villarías, hacían que te sintieras dentro se cogieron la mano y cogieron la canción de la lluvia púrpura. La autoedición nunca será lo mismo para mi después de conocer a Mercedes.

Presentados por Diego Nieto, las poetas Sara R. Gallardo, Mercedes Díaz Villarías y Alberto Santamaría.  

Y hasta aquí llegó mi PoeXXI@ festival de la palabra 2012. Después llegó el gran cabeza de cartel, el de la lucha contra Miss Kodama, Fernández Mallo, el concierto de La familia Telerín, la presentación del disco Canciones Atraversadas de La Linga, y la plaquette número 4 de los chicos del colmo Colectivo, esta vez con textos de David Refoyo y Eva Villavieja, pero yo no estaba, no pude disfrutarlo. 

(Se pueden ver varios vídeos gracias a Laura Fraile aquí: 1, 2, 3, 4, 5, 6, 7, 8, 9, 10, 11, 12, 13, 14, 15, 16)

Y más fotos aquí. 

¿Cuándo?

Catalina Bartolomé

¿Hasta cuándo dar de comer a las fieras?

¿Hasta qué tormenta el pulmón como una vela

las ganas como una bala

y el futuro como nada, nada, nada?

¿Cuándo podré sentar la cabeza

entre tus pechos domésticos?

¿Cuándo acabará este hambre de sombra?

¿Cuándo seré aquel que teme la gasolina

el que ama los cojines como si fueran recuerdos

y sueña

con la curva suave de los martes de puente?

¿Cuándo romper los cuchillos y tirar los trozos?

¿Cuándo escupir mi agua ocánica?

Podré relajar el cuello, secar la lengua y cerrar el ojo

solamente

cuando tú seas refugio

y fuego. 

Con versando con Paloma Corrales y Fernando Sabido

Y hoy, día de resaca, día, aún, de manifestaciones y luchas, os traigo otra entrevista de la poeta-periodistapoética Paloma Corrales. Hoy se trata de Fernando Sabido, un poeta y pintor que tiene las cosas muy claras. Que lo disfrutéis:

SE HABLA


Se habla frecuentemente de la rebeldía
de los españoles / pero yo no la he sentido
en estos últimos tiempos /


Se habla del grado de dolor que los españoles
somos capaces de aguantar sin protestar /
y prometo porque lo compruebo cada día /
que debe ser cercano al infinito /


Se habla de españoles anónimos capaces
de soportar con estoicismo su dolor /
y compartir además el de sus semejantes /


Pero no se habla de los españoles que dicen
basta ya / que se rebelan y denuncian /
sin importarles la represión que le es propia
más la ajena / suministrada en dosis única


Los otros asisten impasibles a la tragedia /
desde un quimérico patio de butacas

Rescate

ARTHUR RACKHAM

Ella sabe que la espuma ya no nace en mi pecho

Sabe que ya no huelo a gaviota ni a remolino

Sabe que tengo anclas,

Sabe que tengo nudo

Pero ella

Con su playa y sus peces

Choca

Y choca

Y arrasa

gritando

Contra la piedra de mi boca. 

Huelga (texto de Cloti Guzzo)

Los ricos no; a esos no se les ve nunca, son dráculas negros que se cambian de sangre todos los miércoles por la tarde y tratan a los seres humanos como si fueran cerdos, con sus pensamientos cerdos, (el de los ricos).

Me refiero a los otros, a los que están más cerca, a los que dicen que hay que ser educados y son unos maleducados impresionantes.

Que dicen que hay que ser puntuales y siempre llegan tarde porque tienen reuniones o reuniones o reuniones...Esos que dicen que es que en este país nadie quiere trabajar y por el cristal de sus despachos compruebas que están mirando el próximo viaje o crucero o deporte donde gastar el sueldazo que gana por no hacer nada. Los que dicen que son los más listos, la raza super, o la frente ancha y tienen al lumbreritas en una mesita desafiando sus fantasmas con nuevas ideas, organización, propuestas , mientras le dicen que como se ponga enfermo lo echan a la calle sin contemplaciones, ni amortización económica, ni paro, ni na de na, a la calle!!

Esos que engañan a todo el mundo inventándose el dinero, las casas, las hipotecas, los precios, los intereses, todo por no dar palo al agua, a su mujer, a sus secretaria, a su suegra, y hablan mal de todo el mundo, con esa sonrisa caduca como los envases de fairy que reciclan rapidamente con la última sonrisa , antes importada de Estados Unidos, ahora quizás de un Pais que venda más ¿naturalidad?.

basta, basta, basta ,basta
Huelga general.
Cloti Guzzo.

Con versando con Juana Vázquez

Siempre he pensado que la verdadera poesía es la que entiende (o siente) mucha gente, la natural, la cotidiana pese a su belleza. La poesía de Juana lo es y Paloma Corrales sabe cómo explorarlo:

Montañas

Yo les llamo abuelos

Les llamo pasado y les llamo arruga

Pero se que es un disfraz,

una mentira.

Ellos son gigantes

gigantes como castillos

fuertes como el centro gastado pero duro

Aún

de la primavera.

Ellos que antes eran troncos y yerba

ellos que amaban a sus hijos con la fuerza de la raíz

ahora tienen tortugas grises,

huesos grises

y un tropezón de días

casi

en el presente.

Ellos que son los míos

ellos que duermen para volver a encontrar

volver y oler a la niña relámpago

volver a jugar con el niño de las manzanas.

Ellos no son viejos

ellos están aquí

retumban en mi sangre y aman la risa del nieto,

aún recuerdan los pasos de baile y viven el presente

como si no hubiera otra salida.

En las tardes de otoño,

cuando el calor se va y aún el invierno no es negro

del todo

mis abuelos miran la geografía de su piel;

mapa de cien heridas

recuerdo de cien fuegos

agua de mil besos

y sonríen

con la vida cansada:

satisfechos.

Preguntas ajenas

Jesús Román Brovia

¿Cuánta risa le queda al rumano

antes de convertirse en martillo?

¿Cuánto niño,

cuanto mar para la africana

antes de ser puta y maltrato?

¿Cuánto cartón hace falta

para reciclar al vagabundo?

¿Cuánta familia le queda al chino

antes de ser máquina?

¿Cuánto sueño le queda al anarquista

antes del orden y la corbata?

¿Cuánta lluvia

cuanto cóndor al ecuatoriano

antes de la artesanía,

antes del grito ahogado

antes del alma robada?

¿Cuánta serpiente

Cuánto asco

Cuánta envidia nos queda a nosotros

antes de entregar la vida?

Con versando con Gracia Iglesias

En esta ocasión, Paloma Corrales interviene a la multifacética y sorprendente poeta Gracia Iglesias que nos muestra su performance y su clara forma de narrar, ¡que ustedes lo pasen bien! 

Ángela de Luis en los diablos azules

Esta noche, a partir de las 21.00, Ángela de Luis recitará sus poemas en los Diablos Azules (Apodaca 6, al lado de Tribunal, en Madrid). Después, como todos los martes, JAM de poesía en la que participaré leyendo tres poemas (Preguntas sin respuesta, Santiago de Chile y Descripción del acto) Nos vemos allí !

Santiago de Chile

¿Para qué volver a Santiago

si tú ya no corres por el parque Forestal?

¿Para qué volver

si ya no te salvo de las lágrimas y el Mapocho?

Para qué tanta Alameda,

para qué tanta chela y Pablo Neruda

si tú no estarás nunca más desnuda

nunca más presente

en aquel departamento triste de Lastarria

Para qué perseguir al pasado

para qué abrir los puños si ya vacíos

hace tiempo.

Mi Santiago de Chile con mi raíz torcida

Mi Santiago de Chile con cicatrices

Mi Santiago de Chile y mi calor hundido

Mi Santiago de Chile, la herida donde fui feliz. 

Mutaciones

Jesús Román Brovia

Por el día somos mesas y sillones

a veces frutas o cuchillos

pero cuando el calor en la grieta,

cuando en la piel canciones

cuando en sus ojos rugidos, 

a ella le arden los caminos

y a mi se me abren los paraguas

de la risa.

Peleamos por volver al lunes, a las sábanas dobladas

pero solo hay hoguera

-de sus bosques ardiendo en mi lengua-

hoguera

-de mi león rojo en su cebra-

Fuego

de las mesas y sillones

que somos cada día 

Gracias a Rafael Soler

Mi intención al poner una entrevista del programa de Paloma Corrales a la semana, era dar toda la difusión posible a todos los poetas que escucho y veo en su programa y que me inspiran y me enseñan. También intento de esta manera dar las gracias a Paloma por el curro y el cariño que dedica a la poesía y a "sus" poetas. 

Pues bien, hace unos días me escribió Rafael Soler para agradecerme la publicación de la entrevista y de su poema en Archipiélago realidad y, por si esto no fuera ya la hostia, me ha mandado su libro Maneras de volver a casa que incluye poemas tan sugerentes como este Antidiario por si acaso:

Hoy no me levantaré a las siete y cuarto
que es una hora triste para empezar el día
con un cuchillo atroz en la garganta
y otro en la naranja


no me ducharé con sales del Mar Muerto
medio vivo como sigo en su espuma 
tan discreto en mi envase numerado


no abriré la prensa por donde siempre toca 
no buscaré un anuncio de masajes repentinos
ni encontraré mi prematura esquela 


no miraré te lo prometo en los espejos que no 
                                                                tengo 
nada hablaré conmigo para volver a casa
y no brindaré sin copa con tu copa


atado como estoy por siempre a tu ventana. 






(Muchas gracias Rafael, por el detalle y por la poesía)

Reset

Marie Laurencin

Si al final decido sacar el aguijón de sus labios

quitar la navaja de la cama y que la flor se escape 

quién me salvará si yo con manos diagonales

quién a mi lado con estas ganas de explotar heridas

quién recibirá mis flechas a flor de piel y mis besos oxidados.

Quién con esta noche egoísta

quién con mis barreras de miedo

quién si yo no busco el néctar, si yo no pruebo el azúcar

quien va a quererte a ti que te lanzas

a ti que te sueltas el río y te descojonas

quién a ti que quieres ponerme fuego en los cerrojos y salvarme 
la vida,]

Quién va a hacerte feliz si yo soy carnívoro y me gusta joder los futuros

con la punta venenosa de mi lengua. 

Sorpresa fría

JEANLOUP SIEFF

Teníamos las manos tan metidas en el verano

Que no pudimos

No sentimos

el invierno acercarse a nuestros cuellos.

Tan ahogados de labios que el golpe nos llegó sin aviso

y en nuestros dedos piedras

y en el centro

Justo en el ombligo del beso

Una corteza fría

Y tiesa como el olvido. 

El internet de Morel

Influenciado por el cuento La invención de Morel, de Adolfo Bioy Casares

Morel era un niño callado, extraño. En la escuela los niños no le llamaban para jugar porque siempre estaba hablando de cosas raras; duendes, dragones y magia. El día de su undécimo cumpleaños, y viendo la afición de su hijo por quedarse en casa y no jugar con el resto de niños, sus padres le regalaron un ordenador por su cumpleaños. A partir de entonces Morel y su máquina se volvieron inseparables.

Durante los años de colegio e instituto, Morel pasó las tardes en su cuarto jugando al ordenador, peleando y viajando por lugares digitales llenos de píxeles y princesas, píxeles y monstruos, píxeles y juegos.

Pasó el tiempo y Morel creció. Se le pasó la adolescencia delante de una pantalla, y también se le pasó la oportunidad de jugar de manera real.

Ya con veintiún años, Morel empezó a preocuparse por su porvenir y se propuso inventar un videojuego para ordenador totalmente revolucionario. Consistía en que el jugador se introdujera en el juego de forma total: física, mental y emocionalmente.

Para aplicar su idea eligió su mundo favorito, el del videojuego Battle 3000. Este mundo virtual representaba un mundo fantástico plagado de duendes, hadas y bosques gigantescos.

El jugador, para introducirse dentro de aquel mundo, debía registrarse a sí mismo como un avatar independiente. Y para ello, su cuerpo debía ser analizado y comprimido a escala. Alteró la webcam que usaba para hablar con sus amigos seguidores del Bottle 3000 y consiguió elaborar un artefacto que lo reprodujo a escala reducida en un entorno digital.

Después pensó en el aparato Abdo Max de su padre para ejercitar los abdominales. Le cortó las ventosas que se ajustaban a la barriga y se las puso en la cabeza. Dos en la frente, otras dos en cada lado, y otras dos en la nuca.

Después unió las ventosas a unos cables que llevó hasta un puerto USB alterado que conectó al ordenador. A través de un software especialmente adaptado por él, consiguió transferir sus ideas al ordenador.

Por último, para enviar sus emociones al computador, Morel no tenía ninguna idea. La verdad es que las emociones no eran algo común en él. Pensó en lo que le hacía feliz: conseguir tesoros y monedas en Lortio, ciudad del puerto de Battle 3000, y lo que le ponía triste: ver morir a algún amigo digital. Sobre todo, aquella vez que Excalibur murió por esas flechas orientales lanzadas a traición.

Con estos pensamientos revueltos en la cabeza, volvió a ponerse las ventosas del Abdo Max y transfirió sus sensaciones. Como un nuevo Adán, el Morel virtual tardó poco tiempo en ser configurado. Aquí no existía el barro, y fueron los bits lo único que necesitó el pequeño Dios para hacer su doble perfecto y digital. Y, agotado, esa noche se fue a dormir.

Al día siguiente Morel se sintió liviano, muy liviano. Las manos se le clareaban y en su estómago se podía ver descomponiéndose el sándwich con queso que se había comido el día anterior para cenar.

Asustado salió de la habitación pero cuando llegó el baño ya solo le quedaba un pulmón, 3 uñas del pie derecho, los dos pezones, una ceja y medio codo. A los pocos segundos desapareció completamente.

El nuevo Morel, desprendido del mundo atroz y real, saltará, cabalgará y luchará por las selvas del mundo de Battle 3000 , feliz por ser eternamente aceptado.

Pequeña muerte

Joan Brossa

Todas las noches, antes de irme a dormir, cojo el revólver y me disparo un día en la sien.

Con versando con Laura Gómez

Pues aquí llega otra semana la nueva entrega del Con versando de Paloma Corrales, esta vez con la poeta Laura Gómez, ¡espero que la disfrutéis tanto como yo!