Publicación en próximo número de Revista Conjetura

 

Le informamos que su texto "Entrar en el bosque" será publicado en la próxima edición de la Revista Conjetura que saldrá a la venta el viernes 30 de mayo. 

Estará disponible en Librería Andante, Librería Duluoz y Librería Libro Azul. Gracias por su interés.

Saludos cordiales,

Equipo Revista Conjetura.

Extracción, de Alejandra Pizarnik, en TeatroLaPuertaEstrecha

Poner en pie a Pizarnik sin que se deshaga la baraja de sentimientos, que el discurso habite un cuerpo y lo lance al público. Extracción es un experimento en el que Eva Varela Lasheras habita la carne de Pizarnik (sus poemas). Esta invocación se puede ver cada viernes hasta el próximo 27 de junio en La puerta estrecha, un local de teatro como una cueva de Altamira moderna. 

Pizarnik como alga que se levanta en la playa y no sabe cómo caminar, en qué pie confiar cuando ella es lo contrario a la arena. Extracción de la piedra de la locura es un poemario publicado por la argentina en 1968, un poemario en el que el cuerpo se ve como un parásito desconocido, una ocupación ilegítima, qué hacer salvo un camino de palabras para ubicarlo.

Pizarnik tenía el vestido roto y no podía cambiarlo. Se le veían caminos ruidosos entre las costillas por mucha razón que metiera por sus ojos (y no ganaba la batalla). Alejandra como animal mitológico equivalente al minotauro o la pesadilla, pero mucho más frágil, como un grupo de niñas en un bosque de lenguaje desconocido.

Este libro, estos poemas, esta jungla, y Eva Varela LasHeras, la actriz que se atreve a ponerse el traje de huida de la Pizarnik, la que pone los dos pies en la poeta y se hunde lo suficiente para poder desabrochar un cuerpo, su cuerpo, en el que la poeta corre frenesí y contención.

Lo que se puede ver en este local de la calle Amparo de Madrid hasta el 27 de junio es un espectáculo teatral en el que lo ritual, lo ancestral, bordea el lenguaje y lo inunda. La presencia de la actriz, que habla un lenguaje lejano y cercano a la vez, una roca y a la vez un torrente.

Es difícil rodear el mundo Pizarnik con letras, pero las manos de esta actriz se transforman en mapa o escalera. Entregarse a un encuentro con uno mismo, con el miedo de uno mismo, con el amarillo de las fotos que ya no somos, con la piedra en la garganta de lo que no seremos.

Extracción como obra de arte total, aguadilla en un mundo poético que nos pertenece y nos altera, entender la locura de la chica que nunca encontró zapatos, que no supo encontrar el aire de tormenta que merecía, ella que despertó un día abandonada en una playa y nadie le dijo que su bailenguaje dolía porque no era tierra como nosotros, era una esquina de mar abandonada.

EXTRACCIÓN

de Alejandra Pizarnik

Taller Las Manos

Una creación de Eva Varela Lasheras

ESTRENO 9 de mayo 22:30H

Hasta el 27 de Junio

Viernes 22:30H

TeatroLaPuertaEstrecha

Calle del Amparo 94, Madrid

Taquilla 12€

Antonio Vega, tu voz entre otras mil (u otras maneras de quemarse)

El documental sobre la vida de Antonio Vega empieza en un cajón familiar en el que los fantasmas de las drogas y los orgasmos de la música se presentan lejos, casi paralelos en lo alto del horizonte. Todo muy bucólico, familiar y suave como cualquier infancia con jardín. 

Podemos ver cómo se empezó a mover algo en Antonio Vega, antes de los focos y las sombras, antes del éxito, cuando ser diferente era una losa para cualquier familia, incluso para una comprensiva.  Familia numerosa, padres cercanos y un nervio sin pulir.

Más de dos horas de pedazos de Antonio, de sus amigos, de su música, de su cara reflejada en los que estuvieron cerca de él, pero también una reintrerpretación para formar un puzzle "Antonio Vega" que deja al espectador con una sensación de éxtasis y decepción. 

Y así nos va mostrando Paloma Concejero, la periodista que ha realizado este enorme trabajo, un mosaico de vida familiar, alcohol y un río de talento que se sale de todos los cauces y los ¿justifica? Poco a poco, sin prisa, se nos muestra la Nacha Pop inocente, la Nacha Pop cumbre y la Nacha Pop reventada en dos cabezas. También la locura, la droga, la paranoia, el alcohol y la soledad de un genio. Si, un puto genio que no supo frenar la moto y andar a pie, que se estrelló en lo más alto de un Do o un Fa y le importó una mierda el cuerpo, el calendario y la herrumbre de la rutina. 

 

¿Qué qué me ha parecido el documental? Pues muy bueno, cojonudo, porque Antonio Vega me parece un loco con un talento rascacielos, y porque en este documental se ha hecho un currazo de documentación, ordenación y reinterpretación, que quizá es lo más jodido. 

Además, me gustó ver al Antonio que nos ahorró la arcada de verle manso, sin dientes, como el mar que tanto quería sin una sola ola. 

Tu boca es un ciervo a punto de rendirse, el batallón pimienta en las tijeras. El sol solo alcanza la mitad de tu lengua y es más que demasiado, la presa de Assuan no sirve para contener tu pasar el rato, tu caída de ojos, arrasadas mis certezas si te mojas los labios.

Pasas por la calle como acero hirviendo en medio de la nieve, a ver quién te roza ahora si mi fiebre solo alcanza el quinto piso del placer.

Permanecer

La fotografía en un nido de recuerdo

tu cuerpo abriéndose en abanicos

tus manos mechero

en lo más oscuro de las calles.

Guardé la foto en la parte más savia de mi cuerpo

el pelo cayendo por tus hombros

aún me hace cosquillas.

No hay paisaje

besábamos sin freno de mano para la foto finish.

Resiste a los gusanos del calendario

ni marco ni arruga

cogíamos la lluvia con las manos

sin miedo

y nos estábamos quemando.

Tu lengua como venganza dulce de la cueva

algún tipo de oleaje

quién sabe qué raíz o qué riachuelo.

La silueta más borracha se desabrocha azúcar en la punta

risa y equilibrio pata coja

mi lengua no se olvida de tu olor

tu lengua no se olvida del desmayo.

Velocidades

Hay una velocidad que nos empuja hacia el borde, hacia el filo hambriento de los toros escondidos. Una velocidad que nos llena el pelo de hojas reventadas de aire, y hay otra velocidad que ordena los dedos en los cuerpos y no se mueven, ni siquiera un latido.

Me gusta la velocidad con la que se enamora el asesino, con la que mi salmón cruza tu cuerpo en diagonal y deja surco, la chute de gravedad y lengua pimienta de piquillo. Pero también hay una velocidad que acumula la mejor madera y deja que se pudra, la que pone cepos en todas las esquinas de la casa y de la cara, la que no puede comer a dos carrillos porque se desajusta de deseo.

Hay un encuentro en mí de lluvia que arde y de niebla sueca, en mis codos se mezcla la herida del tigre y el lamido del gato. Tengo las enredaderas voraces de mujeres y el silencio de la escritura y ya no sé si me nace un camino o me estoy desalojando de velocistas.

Y cómo saberlo si soy el hambre colmillo y el hambre que dibuja la línea de la presa, la pelusa horario de mi muerte y el terrorista que la llena de cuerpos y alegría. Soy la velocidad afilada y la velocidad cargada de otoños y qué miedo arrancar con el paso cambiado, qué desajuste de autopista y escondite en lo más volcán de la manga, cómo poder lanzarse de cuerpo o esperar el golpe y sin embargo no

hay

otra manera

y seguir respirando.

Crónica del concierto de ElZurdo en La Tetería de Miraflores de la Sierra

Negrita y cursiva (letras de canciones o títulos de canciones de ElZurdo)

Normal (mi comentario)

Que tú eres mi Lady halcón

oye que tu eres mi lobo amado…

Buscar en la caída del beso

encontrar su huella navegando el cuerpo

perdiendo el sabor y dejando los nombres en las orillas.

Te recorre un aullido que acaba en mi

y empezó en tu espejo.

Solo quiero saber cuando pasó el tren

y donde yo estaba mirando…

Hay un espacio en mi espalda donde no entra el viento y solo hay verano y misterio. Atarse bien los cordones para que no se te caigan los recuerdos.

Amor de perlimplín…

El baile desató el jardín que nos miraba, dando vueltas y mirando el sol cayendo. Y nuestro cuerpo cataratas.

Pero claro que puedo vivir sin ti

sin ti, sin ti vive mucha gente…

Estaba oscura la habitación y el sol del presente no perdona los ojos. En tu ombligo hay un cable de recuerdo que me lanza por los suelos.

Resurrección…

Volver a la raíz sin riendas, el río bajando de sed y dolor escondido. Reconocer la mueca de dolor en la cicatriz, caminar descalzo el fuego antiguo de los errores. Aprender la herida que se asoma, ver de lejos la fractura.

Rubis…

Levantarte y cabalgar un latido anillos de árbol, labio ignífugo sin pausa, en tus ojos se acumula la arena, playa nueva donde tomar el sol.

Quiero…

En la duna que te crece, los escondites se abren al sol y no hay marcas ni leyes en esta plaza que compartimos.

Mi cama…

Mi cama es el cajón de ausencias que cae de silencios por mi habitación. Te fuiste arrastrando mi piel habitada de pulpos y cielo abierto. Dime que aún, aún en nuestra cabaña queda una ventana.

Hay un sitio en el invierno donde dormiré contigo…

Expuestos los cuerpos en la calle como quien se abre, la ciudad se hace de noche, no puede mirarlos a la cara. Empieza el frío en las puertas cerradas, fuera ya no se agitan las caricias y no hay placa suficiente para su grieta.

Salam Aleikum…

El sur agarrado al cuerpo, el único equipaje. Y tan grande. Llegar a un piso reventando esperanza y encontrarte mudo de manos, mudo de cara, ciego de carne. 

Comentarios a canciones que el grupo ElZurdo cantó el pasado sábado 12 de Abril en la Tetería de Miraflores de la Sierra.