Christies Lucian Freud
Ya
nadie me hace fotos.
Ya
nadie me dice que sonría
"qué
guapo sales".
Salía.
Ahora
nadie me mira a los ojos
escondida
tras
un aparato mecánico
(qué
cobarde eras).
Ya
nadie se me acerca y me recuerda las sábanas que tenemos muertas.
Ahora
los muertos somos nosotros,
lo
nuestro.