sí,
sí, sí, que no me da tiempo. Uf, qué agobio de luces y felicidades
¡PERO! que haya vuelto el frío nos hace quedarnos en casa bajo la
premisa de no morir de frío. Y si esta es tu voluntad, pequeño friki
lector, aquí te dejo algunas recomendaciones (que no tienen por qué
haber sido publicados en el año 2017) para recuperarte de la(s)
resaca(s) a buen recaudo:
-
1.
Olalla Castro, <>, publicado por Siglo XXI, 2017.
Y
sí, me diréis, tiene un título larguito. Y sí, os diré, es un ensayo. Y
si lo pongo aquí, en el noble espacio en blanco del blog de la
GallaCiencia es porque creo que es el libro que más pegado al cerebro se
me ha quedado en este año. Un boom en toda la cara a los posmodernitos
insulsos sin chicha filosófica, porque no toda la literatura iba a ser
la publicada por las editoriales chicle de usar y tirar (Frida, Brisa
ediciones, etc.). Olalla se cuestiona si es posible recuperar las ruinas
de las grandes epopeyas modernas (comunismo, ilustración) y, más allá,
si es viable después de haber visto en qué cristalizaban dichas
propuestas (Stalines y tal). Pero lo mejor de este libro es que pone el
suelo para que otro pensar sea posible, que esta amalgama posmoderna
(llámese mercado bajo piel deloquesea) llegue de una vez por todas a su
fin.
-Publiqué una reseña en Ocultalit.com, por si quieres darte un paseo. Aquí.
2.Bárbara Butragueño, «Casa útero», Calambur, 2016.
Este
libro fue recibido con ansia, con sed. Bárbara llevaba muchos años sin
publicar (3 en concreto, desde Incendiario), pero la sensación (térmica,
si se quiere) dejaba caer que era mucho más. Descarnado, surrealista,
imágenes con su espacio para llegar a construir metáforas. Libraco.
3. Andrea Mazas y Antonio de Pinto, «Mi columna vertebral», Baile del Sol, 2017.
Libro
+ disco de Andrea y Antonio que celebran la vida, joder. Hacía tiempo
que no me contagiaba de tanto buen rollo cercano, hogareño. Qué difícil
es hacer esta poesía, esta música, pero qué necesaria. Muy buena
combinación para echarse un buen rato leyendo al lado de la
lumbre/escuchar en el coche (que es el único sitio donde, por desgracia,
se siguen escuchando los cedés).
4. Emilio Gancedo, «Palabras mayores, un viaje por la memoria rural», Pepitas de calabaza, 2017 (3a edición).
Lo
que hace la editorial logroñesa Pepitas de calabaza es para levantarse
el cráneo. Además de su corriente más puramente ácrata (de la cual
también soy seguidor), que den espacio a libros como este, de Emilio
Gancedo, merece que les vaya tan bien como seguro les va. En este libro
se pone la vista en aquellos territorios que vemos en menos de un par de
segundos cuando vamos en coche de ciudad a ciudad, o a tamaño hormiga
desde nuestros vuelos baratos. Hay un espacio en el mapa abandonado con
personas, con historias, con recuerdos. En «Palabras mayores» os llevan
de viaje.
5. Daniel Pennac, Las novelas del señor Malaussene: La «felicidad de los ogros», «El hada carabina», «la pequeña vendedora de prosa», «el señor Malausséne», «Los frutos de la pasión», «Moros y cristianos»), publicados por Mondadori, 1989-2013.
Volví
a Daniel Pennac a echarme unas risas, a asomarme a la habitación de la
novela e intentar reproducir sus mecanismos (sí, ando en esas ahora,
intentar escribir una novela), y me enganché (me volví a enganchar).
Daniel Pennac engatusa con su ecosistema ecléctico, divertido, muy
francés y misterioso. Os recomiendo, obvio, que echéis un ojo a su
primera entrega y ya de ahí me contáis qué tal va el contagio.
6. Laura Rodríguez Sayd, «Ama de casa», editado por Ediciones en huida, 2017.
en
este primer libro de Laura podemos ver intensos meandros emocionales
que suponen la vida de una ama de casa pero ¡ey!, cuidado, pese a ser un
poemario «casero»,
la poesía de Laura sube la voz para que vaya mucho más allá de la casa
cárcel que la sociedad predispone a la mujer-madre. ¡Ah!, y que no se me
olvide, la poesía de Sayd encaja muy bien con la crudeza e intensidad
del rojo y negro de las ilustraciones de Estefanía García Valencia.
7. Revista de poesía OcultaLit en papel, primer número, 2017.
Siempre
da bastante subidón ver a otros locos de la poesía allende tu casa, tu
habitación, pero cuando ya conoces cómo se las gastan dichos locos, la
alegría es doble. OcultaLit lleva ya un tiempo en los mares de internet
dando cabida a poesía, ensayo, artes varias, y todo desde un prisma
crítico bastante necesario. Hace apenas un mes apareció su primer número
en papel (osados) para que disfrutemos sus disquisiciones en papel y
tinta. ¡Bienvenidos!
8. Lucía Rodríguez, Cercanías y distancias apócrifas, Hiperión, 2016.
A ver, sí, aquí saca la patita mi ego y dice «mi Cercanías fue primero»
(saqué un libro en 2016 que se llamó Cercanías, con vías de tren en la
cubierta). Pero más allá de esta tontuna, sí que me hizo fijarme en esta
vía de escape que es «Cercanías y distancias apócrifas».
Sutilmente te va llevando a terrenos extraños, en el cerca-lejos,
juegos de manos en los que no sabes hasta dónde llega tu casa, tu
cuerpo.
9. Angélica Liddell, «Pero muerto en tintorería. Los fuertes», CDN, 2007.
Bueno,
sí, es teatro y fue publicado hace diez años,pero es que lo he
descubierto hace poco y aún sigo recogiendo trozos de mi esquema mental
previo por el suelo de mi casa. Una pasada. Una hostia al mundo actual,
lean este trocito:
Gracias al tráfico
las clases populares
ya tienen su baño democrático de sangre
en nombre de la libertad.
Es el coste sangriento, ¿entendéis?
Sólo en este país,
3.000 muertos al año.
Es el coste sangriento
de la revolución tecnológica.
Vacación y sangre.
Playa y sangre.
Montaña y sangre.
Un coche te hace más libre.
De manera que la sangre
vuelve a contribuir
a la consolidación de la superioridad
de nuestro magnífico sistema.
Además de todo eso,
los neumáticos,
están compuestos de azufre.
4.000.000 de toneladas en Europa,
sólo en Europa,
expeliendo azufre,
el infierno sube.
10. María Sotomayor, Nieve antigua, La bella varsovia, 2017
¿Sabes?
Hace cinco años bajaba de las montañas hasta Madrid cada martes para ir
al bar Diablos Azules. Jam Session lo llamaban, palabreja. Y cada
martes bajaba de las montañas, una hora y media de bajada, una hora y
media de subida. Tres horas. Ese peregrinaje tenía un motivo, la poesía.
Y es gracias a poetas como María (y otros, claro, como Carlos Salem,
Toño Benavides o Batania) que la poesía es parte constitucional de mi
organismo. Más metida en mis tendones que el 155 en la ídem española.
Desde entonces sigo la pista de María Sotomayor, una poeta misteriosa que «iba a su bola»,
con una poesía exacta y misteriosa como una estrella de hielo, mientras
yo andaba con mi pararrayos, captando ondas, relámpagos, cigüeñas.
María sigue en la búsqueda y cada año que pasa las pepitas que
encuentra son mayores.
