Los rotos

Transformar el imaginario boliviano, por Catalina Bartolomé

Ellos no supieron nacer en el centro de la sábana, crecieron fuera, aún más allá, con los pies saliendo por las ventanas cayendo, rotos, en las mansiones de basura. Son los rotos porque siempre tienen descomposición en las manos y se les ve fuera de juego, como a los juguetes negros.

Tierra seca lloran cuando no pueden alcanzar un trozo de manzana y se dejan las uñas largas para no echar de menos los espejos. Los rotos tienen un pájaro gris que les cruza el pecho como una pelusa y no conocen el paro porque siempre tienen lombrices en los pies con ganas de bailar.

Ellos están rotos porque los atropellamos con nuestros toros relucientes, los cortamos con nuestras tarjetas de cianuro azul y les damos los animales muertos que dejamos en las carreteras.

Nunca saben de qué color es la ducha en los grifos de oro y luchan para conseguir las patatas que nuestros niños usan como balones. Los rotos tienen ojos como faros de llamas, como gritos de viento y no dejan que nadie les compre el hambre al precio de mercado. 

¿Cuándo?

Catalina Bartolomé

¿Hasta cuándo dar de comer a las fieras?

¿Hasta qué tormenta el pulmón como una vela

las ganas como una bala

y el futuro como nada, nada, nada?

¿Cuándo podré sentar la cabeza

entre tus pechos domésticos?

¿Cuándo acabará este hambre de sombra?

¿Cuándo seré aquel que teme la gasolina

el que ama los cojines como si fueran recuerdos

y sueña

con la curva suave de los martes de puente?

¿Cuándo romper los cuchillos y tirar los trozos?

¿Cuándo escupir mi agua ocánica?

Podré relajar el cuello, secar la lengua y cerrar el ojo

solamente

cuando tú seas refugio

y fuego. 

Exorcismo fallido

Catalina Bartolomé

Ya no eres aquel animal tranquilo que me besaba desde lejos

con los labios fríos y los ojos calientes.

Eres un recuerdo y no te puedas frotar conmigo

no me quemas cuando te acercas

(porque ya nunca te acercas)

y echo de menos las quemaduras en el centro mismo

de la herida.

A veces la carne recuerda y me lleno de caricias extrañas

pero que huelen a ti.

Siempre vuelves

vengadora

y mi carne se hace nudos, se choca y te ladra con la noche en la boca

pensando en tus dedos ágiles

dulces

y llenos de espinas.

Mis recuerdos son tuyos y no puedo matarlos:

mis manos solo llegan hasta el borde exacto de mi carne.

Poema 12, espantapájaros, Oliverio Girondo

Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo


http://www.youtube.com/watch?v=WmOLqDETnRw

Tillverkas i Sverige(Hecho en Suecia)

Catalina Bartolomé

Nuestros sentimientos no son nuestros,

son de un señor sueco

que fabrica colchones.

Las novias de tu adolescencia tienen mesas camillas

en las rodillas

y tus padres tiradores beige

en los ombligos.

Todos fuimos hechos en Suecia por rubias de manos enlatadas

y hombres sedientos y gordos.

Nos falta aire para ser otra cosa.

Demasiado hueso,

demasiado precio,

y cuando se nos sale la sangre a borbotones por lo ojos

tenemos una tara.

Cuando miramos a lo lejos

como los animales que buscan fornicar por placer

o necesidad

tenemos una tara.

Cuando somos otro

y no aceptamos nuestros cuerpos exactos de cómodas

de estanterías

de pequeños lápices de fábrica

tenemos taras.

Somos taras cuando nos acariciamos los bordes

cuando nos lamemos las cerraduras

cuando queremos salir del envoltorio queriendo ser

lo que no somos.

La que era ella

Catalina Bartolomé, agua

Lo que era fresco

se ha convertido en escombros.

Tu cara,

geografía perfecta para el beso,

ahora es ceniza

destino escondido

el estéril camino

hacia ningún lado.

Ya no nos quedan oportunidades

se quemaron todas juntas

(aunque yo, idiota, no lo supiera)

aquel día en que tu hueco venció la batalla

a tu presencia.

Se me amontonan las hojas

resecas

inútiles

aún me quedan primaveras

pero no contigo,

y ella

aquella que se aproxima

ya ha empezado a desaparecer.

Todos somos minorías

Hoy me he levantado negro,
oscuro
opuesto al Papa
y las sábanas fueron heridas
de suciedad.

Soy homosexual y tengo el culo rojo
de tanto amar,
de tanto creer en Dios.

Cada vez que toco una cama soy puta
reputa,
sucia puta de los cojones
y ellos me penetrarán rabiosos
con los calcetines puestos.

Cada vez que voy a la playa quiero ser turista
llenarme de sol y arena
pero me convierto en chabola de carne
sucio inmigrante
enfermedad
que se comerá a tus hijos y tu sueldo.

Si no fuera por mí mismo
por las esquinas y los palos
sería persona.

Si no fuera minoría,
si fuera un tío normal,
un tipo normal que se llena de babas e insulta
que se caga en los raros
y sueña con pegar a la mujer de su vida
si fuera así,
sería un tío de puta madre.