Poder

 Arlequín, de Federico García Lorca

Un hombre no puede nada contra la lluvia

no puede nada contra los coches y su desamparo

y se vuelve derrota cobarde contra la muerte.

Un hombre no puede nada

una tragedia pequeña le tira al suelo

una nube tapa su ojo para siempre

y un hombre no puede

ni siquiera levantarse contra el viento o el estado

no tiene garra suficiente contra la jungla

ni remolino en la lengua para el amor, tan enorme.

Uno solo no puede nada,

pero dos lo pueden todo.

F.G. Lorca, por Sciammarella

Esta poesía se la quiero dedicar

al grupo poético Sextavocal,

que me recibió ayer con las letras abiertas

en un genial homenaje a Lorca en Moralzarzal.

Tenías las manos blandas
de acaricias palabras
y aún así,
se te rompían las olas en tu frente
robusta,
cada vez que te nacía un poema.

Se te veían las golondrinas y la sangre bajo la ropa
bajo tu lengua vibrante.

Quieren hacerte una marca desde las alturas
un insípido bote de palabras
pero tu te retuerces en tus textos
y te brotan ríos carnívoros de las vocales
y muerte
de los puntos finales.

Cada vez que te miras en un espejo,
te reproduces en miles de nacimientos furiosos.
Cada vez que apareces en los ojos
la muerte huye de ti y te deja limpio
de etiquetas y letras pequeñas.

Aún tus libros acompañan la sangre
y estos laten
con la violencia de caricias
que almacenaba tu boca.