Muchos pájaros se mueren
de tierra en mi pecho,
mis piernas nunca serán cerezos
y me sangra la boca
cuando pienso en verano.
Ningún 15-M en tobogán me
salvará los ojos
tengo serrín en el futuro
y solo me queda una
pregunta
¿Cuánto pesa mi muerto
que aún resiste?
A veces resistir es vencer. Resiste!! Abrazos.
ResponderEliminarGracias por los ánimos, pero el poema era solo literatura...(creo ;) )Abrazos!
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