Entrevista de Alberto Rivas para la Jurassic Jam de El dinosaurio todavía estaba allí...

Aquí os dejo la entrevista que me hizo el poeta y amigo Alberto Rivas para el ciclo de poesía "Jurassic Jam", en la librería cafetería de Lavapiés "El dinosaurio todavía estaba allí"

Letanía de Lavapiés, por Rafael Carvajal

Lavapiés, soy tu hijo, arrópame en tu alma de hormigón.

Barrio bohemio, soy cada pintada del GNIO en tus fachadas.

Barrio humilde, soy una india ecuatoriana con larga melena azabache: cargando fardos.

Beato de San Cayetano, soy tu guerra entre bandas.

Socorro del borracho, soy tu teatro alternativo.

Barrio entre colinas, soy el ogro que acosa a los turistas.

Cueva del duende, soy el viejo que jura que en el  pasado eras mejor.

Corazón de revolución, yo encendí la mecha que incendio los Escolapios.

Casbah laberíntico, soy el marroquí de pelo blanco vendiendo tambores en las terrazas.

Zulo erótico, soy gay, soy lesbiana, soy bisexual, soy libre.

Barrio del cartón de tinto,  estoy borracho, tirado en el suelo.

Escenario del libre amorío, estoy muy guapa. ¿No te das cuenta?

Alma impía y pagana, estoy en la boca del metro; aguardo a mi amor.

Campo de refugiados, te hablo con duro acento, pero tu corazón entiende.

Ágape políglota, un Dhurum, una somosa y un sancocho, para llevar.

Casa de empeños, soy la china en el todo a cien y su primo en los ultramarinos.

Guardería del espíritu frágil, míranos en el parque del Casino, míranos jugando en paz.

Mezquita bajo la catedral, oramos de pie, de rodillas, de todo corazón.

Lavapiés: madre aceptadora del disparejo, madre elástica de todas las naciones,

soy tuyo y te amo tal como eres, somos tuyos y te amamos en tu desesperada belleza, Lavapiés haznos hueco en tu vientre en el siglo 21.

Hermanos, hermanas bailemos todos juntos en la acera; que empiece la canción.

Se pueden encontrar más poemas de Rafael aquí.

La poesía AÚN: para qué la poesía

 ¿La poesía para qué? Para qué si tenemos teléfonos infinitos, Ipad, televisiones digitales, fuegos artificiales y tres dimensiones. Para qué y por qué. 

En primer lugar, debemos admitir que somos raros. Unos raros. Quizá los más raros y no por ello mejores que cualquier am@ de casa, conductor/a de autobús o panader@. 

Segundo, tenemos delirios de grandeza. Si, ya no tanto por el éxito sino por ese pedazo de éxtasis que alguna vez hemos escrito y/o hemos leído. Puta droga de la buena que nos hace ser unos yonkis a la caza de ese trozo salvaje de letras. Nuestro Moby Dick particular que no hay manera de domesticar. 

Tercero y más importante. A nadie le importa la poesía. A nadie le importamos. Los chavales la miran con desconfianza porque la tienen que estudiar llevando ladrillos en los bolsillos en la escuela y el instituto. Lenguaje raro de invierno y polvo para chavales de verano a saco y sin frenos. Así es imposible. Esto debemos tenerlo muy presente cuando empecemos a vender libros a mansalva porque ese mansalva significa, en realidad, cuatro locos como tú/yo. 

¿Y por qué seguir? qué cojones hacemos aquí, escribiendo/leyendo poesía si no sirve para nada, si es inútil.

Precisamente por eso. Porque si hemos sido tan pringados como para llegar hasta aquí, si hemos aguantado las miradas extrañadas de nuestros colegas y familiares y, al final y sin darnos cuenta, nos hemos hecho más fuertes chavales. Somos unos putos locos de las letras y de la lírica y tal y pascual pero estamos agarrados a un recuerdo caliente. Sabemos que dentro de la maleza de letras hay animales. Y hay animales feroces que solo son para nosotros. Para nosotros los locos que nos atrevemos a ir por mitad de la selva en calzones y con un cuchillo sin filo. No tenemos miedo. No tenemos miedo a la inutilidad ni a la rutina ni al desierto.

Para qué la poesía, pues paracaídas, paraguas y pararrayos y todo lo demás. 

La poesía para nada y para todo.

La poesía AÚN: Limpiarse

 hay quien se levanta y se siente sucio, aplastado por el sudor, el frío, las pelusas o los escombros del sueño. Hay otros que odian los baños públicos, otros no aguantan usar cubiertos que no sean los de su casa. Hay personas para las que la suciedad se representa con una cucaracha, una rata, o un político, depende. Y para corregir la suciedad, la sociedad (que para algunos también es suciedad) ha creado insecticidas, guillotinas y otros artilugios higiénicos. Entiendo que tú también tendrás una suciedad propia, un rincón de mierda del mundo que eliminarías sin pensar o, al menos, esconderías en algún sitio muy profundo. Seguro. Todos tenemos, creo, ese punto filantrópico aunque difiera el objeto en cuestión.

Mi suciedad, lo tengo claro, es el trabajo. El rumor de las teclas, la luz sospechosa de los flexos y de las pantallas. Uf, todo lleno de mierda. Madrugar, coger el tren, aguantar al compañero de curro que siempre grita. Pero todo esto no es lo peor, lo peor, es, por así decirlo, la repetición. Cada miércoles el mismo camino, cada martes, cada lunes, cada final de mes el mismo salario que te salva y te condena. No encontrar la salida a esta ruleta mortal de hámster. Trabaja, se decente, cuida tu currículum, la trayectoria profesional y demás muestras de óxido. Así, todo de golpe, repetido sin ruido y sin escándalo, con sus hipos de vacaciones navideñas y veraniegas que solo sirven para coger impulso y que joda más el madrugón del futuro. Perpetuarse, anclarse, dejar tus sueños y tus viajes y tus amores que no tienes tiempo de disfrutar, todo, a un lado. Ocho horas al día tragando el oxígeno exacto, la ración que no rebase. Y no te quejes que podrías estar peor. La amenaza del paro, del desempleo, del vagabundeo.

Pero en mi mundo hay, al menos, un tipo de limpieza. Limpieza mental y apertura de puertas y ventanas. Si yo fuera médico diría:

En el caso de que usted sufra por las mezquindades y las estrecheces del trabajo debe usted visitar una librería/biblioteca asiduamente hasta que los posos de roña del trabajo se limpien, al menos temporalmente, de los rincones de su cuerpo. No escatime en realizar estas visitas, ya que si esta situación se agrava, su cerebro puede entrar en colapso y usted se convertirá en un ferviente consumidor de Telecinco y otras enfermedades similares.

Yo lo necesito. Es mi manera de decirme “joder, serás el capullo que siempre dijiste que no ibas a ser pero, al menos, tienes pasta para comprar libros que podrás leer cuando vuelvas a estar en paro”. Seré un capullo vendido al capitalismo pero, al menos, soy consciente. Soy consciente de que no me rindo del todo, que esto es provisional, que el dinero que obtengo lo estoy empleando en algo útil y limpio (o de las cosas más limpias y útiles que he encontrado y que se pueden comprar) y esto me da una tregua. Desintoxicarse, limpiarse, ducharse dándose una vuelta por los estantes y decirte aquí estoy, rodeado de gente extraña como yo que escribía o escribe, y que también sufrieron por el pasillo estrecho del trabajo, del sustento.

No estamos solos.

Panorámica de su sonrisa

No quiero repetir la misma letra ni una sola vez para decirte buenos días. Quiero ser el amante peligro y rubio y negro con el que engañas a tu novio, que también soy yo. Te digo te quiero no en el lenguaje de mesas y sillas con el que tropezamos, te quiero como los papagayos dicen te quiero de rama a rama con sus plumas felices que no conocen el suelo. 

Escribir te quiero como quien se prende en llamas con una esquina de tu ojo y corre por la calle con las letras más sinceras y calientes de la historia de los incendios. 

Así, como si este amor de madriguera y ala delta fuera superviviente de todas las masacres, perenne como el color otoño de tu sonrisa.

Nuestro te quiero mucho más que los rascacielos y mucho menos que un revolver, manchado de lluvia pero ingobernable, insumergible, caliente como el sueño de los tigres y cercano como la primera barra de pan de cada mañana.

La verdad sobre Pablo Iglesias

Pablo Iglesias comiendo niños en botellones de perroflautas

presidente de ETA y del GRAPO y del IRA y Stalin reencarnado.

Pablito Iglesias pasando coca adulterada a tu hijo impecable,

haciéndole aguadillas en la piscina a tu niña con coletas

conductor borracho, maltratador de galgos, de peperos y osos panda,

Pablo Iglesias matando delfines en el zoo de tu ciudad

Pablo quema Iglesias

Pablo liándose con tu novia de toda la vida en tu cama

financiando la campaña de Hitler

Pablo demagogo mundial con Kennedy en la mirilla.

Pablito, Pablito, Pablito Iglesias lanzando a Laika al espacio el muy cabrón,

suspendiéndote matemáticas con un cuatro con 9,

fumando porros en tu portal sin darte una calada,

Pablo que te obliga a quedarte toda la misa en su iglesia

terrorista, terroristísimo, con la camisa por fuera y en zapatillas,

nunca lleva suelto cuando le toca pagar las cañas

saca muy lentamente la cartera y se hace el loco

Pablo Iglesias cortó la mano de Cervantes en Lepanto

acabó con los dinosaurios con uno de sus discursos demagogos

Pablo Iglesias pisando el suelo fregado de tu señora madre con dolor de espalda

no separa la basura

rompe el coche y te deja dos horas como idiota en un atasco

te saca un ojo con su paraguas

Pablo Iglesias es tu vecino y pone Camela a todo trapo a las 5 de la mañana

no usa desodorante y levanta el brazo siempre que puede

no se termina la sopa, es un mal hombre Pablo Iglesias

Pablo Iglesias se hace el dormido en el autobús en el tren en el metro y no deja sentarse ni a los viejos, ni a las viejas, ni a las embarazadas.

Se tira pedos mientras duerme en tu vagón,

usa gomas de chica para cogerse el pelo el muy mariquita

ronca como un hipopótamo el muy comunista,

te quita le último asiento del metro Pablo Iglesias es el novio de tu hijo y de tu padre

es negro negro y cruzó el estrecho para quitarte el trabajo de albañil

Pablo Iglesias es el último fichaje del Madrid

hace hogueras sin permiso en la Amazonía

Pablo Iglesias siempre nos ganaba en cuartos

hace ojitos a tu hermana y la quiere hacer una proletaria

es un listillo que iba a sacar un cinco porque no se lo sabía y luego sacaba un notable,

el que le come la cabeza a tu hijo, a tu abuela y a tu cuñao,

Cuando era niño, Pablo Iglesias siempre tenía un balón de reglamento nuevo,

ponía el dedo para que no comas de su bocata de nocilla

siempre elegía primero haciendo equipos para jugar al fútbol

mataba gatos, perros y vacas a pedradas

era el hijo del alcalde

Pablo Iglesias se meó en las hostias del cura

robaba chicles boomer a manos llenas

veía películas porno cada dos por tres

copiaba en todos los exámenes y nunca te decía la capital de Islandia o quién escribió La Celestina

recibía una paga del Gobierno Cubano y siempre tenía dinero para chuches

Pablo Iglesias

de niño

no sabía que iba a ser presidente del gobierno.

Pasa ella y sus caderas y en la sombra de la calle aparecen helechos y tucanes.

la trenza de sus pasos deja ventolera y olor a piel tostada, como algún tipo de incendio.  

De toda la ciudad me llega a mi

de todos los desiertos, mis ojos

cualquier boca donde cambiar las brújulas mi norte

me llega trópico y se me caen los atascos y los miedos.

Me besa los días de tormenta y ya no sé dónde empieza

el labio

y dónde la borrasca caliente y húmeda.

Ella sujeta el corazón en el punto más tenso del arco

en la grieta más escondida de su vestido de labios

nunca una jungla tan roja, tan fértil de piernas

el susurro de su sonrisa emborracha el aire.

Ella es la escultura más valiente de Bernini

y con ella todos los poemas me salen peonzas o tambores

Recital y cuál y pascual del libro de poesía "Ojo y ventana", de Jorge García Torrego, en Generación Beat (C/Grafal 2 - Madrid)

Presentación de libro OJO y ventana en Torrelaguna, este viernes 7 a las 7 de la tarde

Concierto de Sílvia Pérez Cruz y Raül Fernández Miró en el teatro Nuevo Apolo de Madrid en plan chorro, ventisca o tobogán ardiendo

20:40 en la Plaza de Tirso de Molina. Frontera de Lavapiés y Madrid y ayer un día como otro cualquiera y de repente Sílvia Pérez Cruz estallando como sonríen las granadas, las que huelen a sol y pólvora.

Sílvia y su vestido rojo surgida de las tripas del teatro Nuevo Apolo, como quien surge submarina de un remolino o un choque de tormentas. Acompañada por Raül Fernández Miró, a la guitarra, ahí, en el centro del escenario frente a cientos de ojos dispuestos a escuchar. 

Lunes por la tarde sin las telarañas de la semana que se despereza. Aquí no se hacen hogueras, dice el cartel a la entrada del teatro, pero Sílvia es baile alrededor del fuego, jugando con las sombras y el calor de su voz como inflan los niños sus globos. Riendo y todo fuera.

Granada es su disco, su plaza de pueblo donde se encuentran sus canciones a tomar el fresco con nosotros. Canciones escogidas y adoptadas por Sílvia y Raül como quien acoge huérfanos en medio de la lluvia. Y no porque estas canciones, todas ya maduras con paraguas y arteria propia necesitaran que Silvia las acogiera. No es eso. Lo de Silvia es otra cosa.

Como los buenos amigos que te llevan a su casa y te invitan a tomar algo y te dan ganas de quedarte a vivir siempre ahí, en su voz y en su sonrisa, en sus canciones, como si afuera, en la calle, solo te esperara el frío.

García Lorca mirando por un agujero. La sangre de Miguel Hernández tiembla en las cunetas sin rescate. Enrique Morente resucita un segundo tan solo para llenarse el oído y Edith Piaf y Schumann de pie como si el tiempo no doliera ni olvidara.

Canciones de todo tipo. Canciones acunadas y canciones acantilado en medio de las butacas. Una isla atravesada en el escenario lanzada al océano de los espectadores. La oscuridad jugando con la voz de Sílvia Pérez Cruz. Un charco en lo negro del teatro para cada nota de las guitarras de Raül, para cada uno de sus brazos con cuerdas.

Y lo mejor es el contraste. Contraste por la grieta entre normalidad y caballo suelto, entre ir a comprar la fruta y un segundo después estalla una granada en el pecho y te deja perdido de humanidad. Así, a lo bestia. Como quien se acuerda de la vida en medio de la cola del pan o en el oficina. A un centímetro de su ojo y sin embargo.

Que se nos viene encima. Que suena la grieta del muro cotidiano.

¡Señoras y señores, tengan cuidado, que aquí no se canta dentro del horario ni se guarda fuego para mañana! Que aquí ni lunes ni octubre ni parada de trenes.

Aquí hay inundaciones y lo cotidiano dado la vuelta. Aquí se bucea a pulmón y a chorro dentro de la casa, y Sílvia Pérez Cruz convertida en oleaje, golpeando nuestros oídos sin guardarse nada, descalza y con ganas de piel roja, como la más india atándose el pelo en el mejor y más alto precipicio del mundo. 

Celebremos que aún hay conciertos. Que aún huele el aire a palomitas y a instante a punto de caída kamikaze. Celebremos las tormentas, quedarse empapado y volver a la calle como si nos hubieran secuestrado y cuidado a partes iguales. Celebremos a Sílvia y su granada explosión voz y fuerza.

Jugar al escondite en los pasillos de IKEA como si no hubiese un mañana

Metamos nuestros pies sucios de barro bajo todas las mantas y bajo todas las azafatas y azafatos

aullemos el hilo musical en las noches tristes

vayamos a Suecia con nuestra tortilla y nuestro salchichón

corramos con un cáctus en las manos por el pasillo de los cáctus de plástico.

Quememos los dormitorios con nuestras personas amadas justo en el centro del cuerpo

como una explosión que se mira al espejo.

Metamos la mano con más veneno en el último cajón de los preciosos muebles para los lunes de lluvia.

Las familias con todos sus miembros excitados y alucinados, con vaselina en la cartera. No hay problema en quemar el salario bajo lámparas de diseño.

Ver cómo la estantería Billy vomita BIBLIAS de diseño en sueco y encontrar a Dios borracho de luz y madera y lana y diseño y ofertas.

Dios sin poder escapar, sin superpoderes, obligado a comprar 300 velas a cincuenta céntimos.

Dios desempleado robando lapiceros y comiendo perritos calientes con heces.

Compremos todos los abridores, todas las puertas, abramos las colchas y los nórdicos, robemos las mesillas de noche, metamos todas las cucharas en nuestros bolsillos, la cubertería, para encontrar a Dios de una vez

dónde estabas

cabrón

mi abuela lleva buscándote en la iglesia

70 años.

Errante

Rodaba y rodaba por los caminos. Mi casa la llevaba sobre las espaldas y no necesitaba más. Era joven e inquieto y nada se me resistía.Ni siquiera en el amor.

Ellos y ellas caían seducidos continuamente bajo mi embrujo sin salida posible.

Eran buenos tiempos. La yerba abundaba y no paraba de consumirla con todos mis amigos.

Mis días comenzaban cuando nacía la oscuridad. Me cargaba la casa al hombro, y me iba de viaje.Eran buenos tiempos.Ahora sin embargo tengo familia e hijos, pero sigo acordándome que yo en otra vida fui un caracol.

Ébola

Recemos al Dios de fuego y palo que nos curó de la peste
ya llega el odio
el aullido del miedo golpea los vagones de metro
guarden sus lenguas y la piel en la primavera del recuerdo.

Montemos las hogueras higiénicas que nos limpien
que nos alejen de las brujas y los negros
dos vueltas a la llave
tres contraseñas

afilemos el ojo que nunca fue compasivo
seamos peores que el ébola
rompamos la palabra acunada en el cuerpo con tanta caricia
seamos salvajes
bestias un paso detrás de la locura
ya llega la señora Mato a nuestra puerta.

Mi indio

lo encontré en la calle

montañas corintias de basura lo rodeaban

buscaba una piedra que atarse al zapato

miedo de los taxis omnívoros

alegría por las Apaches de melena.

Le duele la yerba

paloma sucia y cigarros

se abren puertas

pero él no cabe en ninguna.

Me dijo que en la ciudad no hay horizonte

se lo comen los ascensores

y quise vomitar horario

acercarme a su galope.

Arcada y exilio

  Grosz

Somos la España que no termina de abrirse, los jóvenes que levantan su voz tres escalones y en la punta un almendro y luego nos llega el miedo pesado a los talones.

Hemos estudiado los idiomas del progreso, el ángulo perfecto para el corte de los bosques, el círculo de humo en los motores más potentes y aún no cavamos un pozo en nuestra frente para sacarnos provecho.

Les hicimos caso. Estudiamos y no bebimos más fuego de la cuenta. Os hicimos caso. Nos prometisteis esclavitud ocho horas al día y cuarenta años de soga y ni siquiera.

¡Qué vergüenza las canas de vuestros bigotes!

¡Qué pena vuestra plegaria en contra del aborto y a favor del látigo del trabajo!

¡Qué pena que seamos tan limpios, que no sepamos lanzarnos,

ningún libro llega para tanto!

Somos los más listos, los que aprendimos todo, los que leímos los periódicos y tuvimos arcadas.

Los profetas de ojo transparente y pelo largo, los dueños del futuro que quema y nos lame la cara.

Míranos, los más europeos aplastados por Europa y por los kilos de grasa del Euro.

Los mejores camareros del mundo aquí estoy para servirle, qué bien el exilio

vagabundos españoles por el mundo que nadie os ponga voz

Sirve bien a la patria y escóndete

que nadie conozca el sabor amargo de la basura alemana

que tu madre no tenga vergüenza cuando salgas en la tele

que tu padre pueda seguir riendo en el bar, con los colegas, la derrota de siempre.

Un sillón dura tres generaciones y a nosotros no nos llega, nos toca exilio o arcada fría en el suelo del salón.

Alguien dejó una puerta abierta pero era una trampa

allí estaba la hostia del policía

la libertad en España huele a podrido como los escondites de las iglesias

se murió el dictador y os entró miedo,

y viva la movida

y viva la droga

y viva la teta que antes no podías ver

todo esto es un escaparate de libertad

un pañuelo usado del vuelo

el señuelo para los que no levantan la vista y guardan palabras en la boca.

Ya llegamos al año dos mil y las cadenas nos divierten

hay prostitutas y toros y parques de atracciones y la playa y tabaco pero no tenemos trabajo

todos queremos ser esclavos

¡que alguien me pisotee, que quiero ver un Madrí Barsa!

que alguien me traiga una cerveza fresquita que ya no aguanto la miseria que me rodea

unas bravas para el cobarde de la mesa 3, que nunca recibiré la hostia del amo

no hace falta

quiero la borrachera más grande del mundo para que no me duela tu hambre

la pantalla plana con la final del mundial cuatro metros de ancho y tres de alto y tres centímetros de lobotomía,

que alguien me saque todos estos libros de la cabeza,

no aguanto sus gritos.

Cuánto dura tu ojo frente a mi ojo...

...

los dos desnudos

cuántos meses aguantan tus manos enroscadas

cuánto alcanza tu cuerpo de cereales en mi calendario que no te abarca

hasta dónde nos llega la pulpa.

Cuánta escalera nos queda para caer torcidos

agarrados

nuestra risa de lobos pequeños quemando el bosque

mordiéndonos los pulgares y las teclas preferidas

como si nadie supiera de nosotros y el puzzle de nuestras lenguas confundidas no se acaba

todavía

en un rincón de la mesa siempre encontramos paisajes

una ventana para estirar las piernas y perder el equilibrio.

Koloman Moser

Roots, cortometraje de Julio del Álamo interpretado por Bolo García

Aquí os dejo el enlace para ver un cortometraje genial:

ROOTS(raíces)

Quiero aprenderte como se aprenden las letras de las canciones...

...mover los labios para dibujar tu silueta

repetir tu sonido fresco en mi cabeza

el ensayo perfecto para llegar al concierto de tu cuerpo. 

  

Mariani

No quiero guardarte...

...en fin de semana con el resto de mis vicios. Tus magnolias aún borrachas gotean en mi lunes gris, en mi martes, en cada telaraña con tu nombre que me nace en la cabeza.

Beber cada día un trago de ti, de tu cuerpo riendo fruta de labios

no pensar en las manzanas podridas de tu ausencia

porque tus ojos me abrazan tres inviernos.

¿Por qué publicar?

¿Por qué publicar? Dijo Girondo yo no tengo, ni deseo tener, sangre de estatua, y lo dijo él, que cambiaba de letras como de camisa, que en su cabeza eran necesarios desalojos diarios porque no paraban de nacer niños y niñas poéticos. Él, que sin el papel donde navegan sin acabarse nunca sus poemarios no habría habido manera de leer su Big Bang, su lanzarse a bomba a la literatura.

¿Por qué publicar? ¿Por qué publicarme? Esta segunda pregunta se responde si puedes ver/conocer a mi editor, Roberto, un personaje mítico y nocturno que siempre que juega un partido de fútbol Brasil contra un pueblo abandonado apuesta por el misterio de la ruina y de la poesía. Y a veces gana el partido, ¿y por qué publicarme a mí, que he desenrollado mi lengua como una cría de manzano que aún no ha quitado el hambre a ningún hambriento? Yo que escribo poemas en cuadernos doblados, en muelas cansadas, en las verduras más pisoteadas del mercado. ¿Quién soy yo, que de mis perchas solo cuelgan fracasos y recuerdos que se deshielan poco a poco? Yo que soy tú o aquel con un bolígrafo atrapado en el tuétano y poco más. Mis venas no se han inundado todavía, a mi también me llega la mugre política por la ventana o el plato y también yo atravesado de poesía, cine o teatro de vez en cuando. 

 

Publicar, publicarme, porque yo tampoco quiero tener sangre de estatua pero, como dijo Ana Pérez Cañamares, Escribo sobre mí porque yo soy cualquiera. 

Presentación el pasado jueves 10 de julio por Pepe Ramos en Vergüenza Ajena

Jorge García Torrego se crió entre Miraflores de la Sierra y Torrelaguna, de ahí esa mirada asilvestrada cuando viene con un trotecillo alegre, que parece que ríe cual si fuese el mismo Platero. Él es peludo, suave; tan blando por fuera que se diría todo de algodón, que no lleva huesos. Tiene veintisiete años y se dedica al periodismo, lo cual según dice él mismo últimamente se reduce a ventriloquía. Lo que si que es cierto es que es un excelente corresponsal de su vida, como nos demuestra en cada poema, porque su poesía está salpicada no solo de expresiones deslumbrantes de inteligencia, sino que además rezuma vida por cada uno de sus versos. Imaginativos, ricos en imágenes y nada previsibles, sus poemas hablan de lo que hay, de un esto tangible y no de los cerros de Úbeda. Poesía viva, en resumen, de impecable factura y sin IVA y sin tonterías y sin ningún postureo de los habituales en el mundillo. 

Presentación de "ojo y ventana" en Torrelaguna

Embudo

 Prendergast

Se amontona piel prohibida en el fondo del mar

bosque de espinas

huesos negros que no llegaron.

El policía españolísimo les arranca la lengua milenaria

ata su hueso primario al miedo del pozo enorme

machaca en la noche su corazón refugio de tormentas.

cocodrilos guardia civiles se esconden en lo más barro de la charca

el olor a sangre no escapa nunca de los cuerpos

el miedo golpea el mar con la frente

se encienden las luces de Europa

La dignidad se vuelve plomo y se ahoga.

La paciencia horizontal y silenciosa del mar no dura para siempre

los bebés acunados mil metros de agua

las mujeres trigo desagüe antes de abrir un ojo

el hombre levantado cae mudo de músculo al cementerio más limpio

y poblado de la vergüenza.

Descripción del roce de su marea

 

Hay un pulmón que la empuja suave bajo la lengua

que la hace equilibrista en un cuerpo desfiladero
agredida por el sol y cada escama que la habita
le gusta reírse en el tobogán de la espuma.

Ella es el horizonte que aterriza
y duerme en la arena de mi pecho.

La lengua océano más dulce
y su resaca me dura puñado de sal
en la garganta del recuerdo.

A veces, cuando no hay anzuelos
el misterio curva del fondo del mar descansa en mi playa
baja la marea y en las caracolas su sonido no enveceje.

Carcoma

 Pedro Ruiz

 
En el mapa azul de los derrotados sus manos ocupan un África volcán con cerrojo entre el estómago y el cuello. Como un búfalo dormido. Como un grifo que aguanta una respiración de océano. En el kilómetro 3 de la fiebre de los hombres-balcones bullen tormentas de pan y morro fino, como vacas huérfanas del verde o de sus mugidos a la luna. 

En el canalón de sus cejas se acumula un rascasótanos húmedo y un reloj con prisa y sin piedad. Los derrotados, los ladridos menos perro, el salario más impuesto, con sus gafas para bucear un mar que les llega a los tobillos del deseo. Juan o Pilar, Antonio o María, potentes como coches caídos a mil nacimientos por segundo de un árbol de pueblo con las manos calientes en la tripa. Lanzados al engranaje en su furia y su hambre. Vómito caliente de las casas altas de los ricos puntiagudos y sin entraña propia.

¿Alguien conoce la lágrima del que se rompió al nacer?

Una vez un apretón de manos destrozó un castillo sin ojos. Se tomaron las habitaciones como quien descubre Australia o un carnaval y se celebró el cuerpo en las camas cerradas de los reyes muertos. El grito era circular y subía como un huracán, pero dejaron una corona de cucarachas en el suelo sin quemar y ahora todos buscamos el estante más alto de la avaricia. Nadie perdona al que tropieza con los cables pelados del progreso. Nadie guarda una península de su cuerpo una sábana de rocío, es imposible, y su tasa de cambio es de treinta metros de melancolía. Los niños trompeta y avispa quieren llegar al músculo de la H mayúscula que sale en la televisión, y no les importa que la lluvia no tenga ninguna H en ningún idioma. Son ellos los que nacen con el cuello oblicuo por la historia, por el mordisco tenaza de la historia que, como una garrapata se agarra al pasado y les bebe su sangre misteriosa.

Tan destrozados pero en el fondo del río de nuestras arterias hay un violín hundido que no se oxida, y que suena un balanceo rojo de las lenguas encendidas. Después de cien martillazos nace una flor, pero a ver quién guarda su nariz en la época de los golpes y los lobos.

Nuevas presentaciones de "ojo y ventana"

Presentaciones de Ojo y ventana, primer libro publicado con Canalla Ediciones

 

Portada Realizada por Elvira Amor Melones!

 

JULIO

• Día 11 en la Tetería de Miraflores de la Sierra
• Día 19 en El Alfolí de la Sal en Torrelaguna

SEPTIEMBRE

• Día 5, en La Selecta de Buitrago de Lozoya 

¿Dónde se puede comprar Ojo y ventana?

  

Nacimiento de "Ojo y ventana"

Después de un parto largo y complejo, ha nacido "Ojo y ventana", hijo de Jorge García Torrego, Canalla Ediciones, y, según las malas lenguas, muchos más padres y madres, entre ellos sus padrinos, Elvira Daudet, Ignacio Armada y Elvira Amor. 

El libro se encuentra bien, ha pesado 102 páginas al nacer y tiene la cara de susto típica de los libros primerizos. La presentación en público, les recordamos, será el próximo 21 de junio en el bar Vergüenza Ajena

Entrar en el bosque

 Henri Rousseu, Tiger in a tropical storm

Tu cuerpo manglar en la noche, dejarme caer, confiar que tu aullido me alimente. Somos los neandertales huidos de la tribu, atragantados de piel, descubriendo pliegues y yesca para hacernos lumbre. Coincidir y más allá. Borrarnos las fronteras, revuelto confuso, quedarnos dentro del otro, huesos molidos. 

Dejar mi cuerpo a la deriva, coger tu cuerpo a la deriva, las noches llegaban y morían y nosotros agricultores de semillas en la boca o enfermos de amor, plantas riendo hasta convertirse en Secuoya o cucharada pura de viernes 20 años. Nuestro escondite asimétrico se salvará de la paz de los cansados, de la lengua de madera ejecutiva.  

La noche nace en nuestros cuerpos y nos da de comer. Somos las cebras devorando a los leones, lanzar una piedra a un espejo. Corremos a sprint en cada beso que se nos escapa y abrimos el lenguaje para encontrar el ritual que se esconde. Me muerdes temblor de esquinas y en la oscuridad nuestras lenguas se dilatan como polillas confundidas. 

Voy y vengo, vas y vienes, y hay una isla cubierta de sábanas y verano, ponemos timbres en cada heiser que nos nace y no te vayas lejos, que mi boca es un naufragio si tu no le das cuerda. Nuestra respiración arrastra un olor a mar y no nos secamos. Vamos a nombrar este encuentro, llamarlo descubrimiento de américa o renacimiento de acuarelas, tú eliges.

Seremos susto cuando la grieta nos apunte, seremos ropa mojada y la casa cerrada, pero qué mierda importa nuestra derrota si ya nos multiplicamos por dentro. Qué importan nuestros huesos si ya nos quedamos sin aire en la cima, conociendo la víscera escondida, el origen músculo de nuestra poesía.

En tu cuerpo se esconde un pájaro

y voy a encontrarlo con mis manos.