Ramell Ross
La muerte está más allá de tus manos,
más allá de tu pasillo con ventanas,
más allá,
con aquel olor a iglesia
y plato vacío.
Más allá de tus piernas
más allá,
la muerte en los bolsillos de las viejas
que se buscan los recuerdos.
La muerte y tú tan lejos
porque la muerte no es la cama donde nos buscamos,
la muerte es el sofá donde no nos encontramos.
Tú selvas y la muerte azulejos,
la muerte entrecejos y tú lenguas volcánicas
que escupen desde lejos.
La muerte pis de viejo
y tú la boca que sangra
en medio del silencio.
El jardín de las delicias, El Bosco
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